A alma e a rosa

Estamos sós

2012-02-11T10:04:00.000-08:00

"Não deixaremos o jardim morrer de sede"

Cecília Meirelles

Passeava uma musica pelos corredores da casa.Os espelhos partidos
eram jogados no mar. Trazemos na boca a sede dos jardins imersos
no deserto feito de sal

sem o oásis de uma rosa crescendo. Derramando pétalas sobre o corpo
estendido na cama.
Enquanto isto: A vida escorre pelo leito de pedras
e uma lagrima vem junto as folhas da noite
lapidar os diamantes que nos habitam os olhos

É por isto que um poema sangra na garganta dos violinos
estamos sós
e vamos aspirando para dentro dos pulmões um rua sem retorno
enquanto o sol se esconde no lado esquerdo do espelho
e um coração deixa de tocar a musica da vida.

Talvez, uma cidade seja gestada no ventre das mulheres
e nos pulmões da juventude se despedaça o nome de utopia.
Lençóis de chamas consomem os olhos da mulher
debruçada nos braços do infinito.

O céu rasgou ao colidir com uma nave de facas
foi na orbita de um planeta distante
transportava jalecos brancos que nos roubaram o horizonte
e havia caixas com bisturis, provetas e relógios de ouro

tudo isto aconchegado junto ao livro das luzes
promessa tardia.Perdida no escuro do século passado.

Estamos sós
acumulando camisas usadas no canto da sala de espera
dentro de uma casa vazia
a pele pouco a pouco deixa de ser a ultima fronteira
e o corpo se estende para a labareda das horas
Dançando no infinito

é isto o que queria nos dizer na primeira pagina do grande livro?

Descemos pela casa do antes

2012-02-04T10:37:00.000-08:00

Descemos pela casa do antes.
Levando na boca a vela acesa nos olhos de uma criança...
Lá não havia ninguém
todos haviam fugido pela porta do futuro
e nunca os encontramos.
Voltamos com os braços cansados de escavar nuvens
sentido a solidão de um corpo sem pele
e o vento assoprar ao norte pontes de areia.
Lá repousa os passos cansados de subir degraus quebrados
e eu escrevo este poema que é um pássaro desenhando círculos
nos olhos do amanhã.
Devo esquecer a palavra no ventre do caderno
fecundando horizontes.
Meu ultimo trabalho é despir a roupa de sangue
até alcançar nas mãos o lírio branco
por enquanto não posso apontar o dedo para a luz
nem para as sombras
só posso deslizar as mãos sobre a superfície da ponte.

Sandrio Cândido

Imagem: Exploração urbana

Toda pedra é uma estrela sem céu

2012-01-31T02:46:00.000-08:00

A Tânia Regina Contreiras

Esqueço poemas de sangue em límpidos espelhos de bronze
a beira do mar. A praia é minha ultima casa neste mundo e
todos os homens são meus irmãos. Tenho com eles a mesma sorte.
Levemente irromper no crepúsculo das horas. Morrer para
os relógios. Findar na boca dos calendários o tempo do corpo.

Sobre a minha cama ficou uma gota de chuva. A lagrima de Deus.
Ainda recitava uma prece quando ela tocou os meus ombros
e me revelou o jardim esquecido nas paginas amareladas da bíblia.
Está lá mas ainda não veio. Apenas a promessa parece alastrar
velas acesas no campo.Refugio para os sonhos do profeta...

Enraizei meus pés na terra, entretanto meus olhos escapam ao céu.
houve uma combustão de vozes dentro do meu quarto.
Eu nunca soube qual era a voz certa, foi por isto que deixei cair
meu corpo no oceano.mergulhei no abismo. Naufraguei para emergir.
Certas manhã sinto bater a água no solo dos meus pés.

O rio é uma rua d`água no jardim da minha casa. Portas de pedra
fecham os campos onde crescem os girassóis e lírios brancos
flores que seduzem as estrelas. Dependuradas nas noites,
elas descem para beijar a face dos homens que amam o vazio.

Fogem do céu e já não encontra a escada de volta
mudam-se em pedra.

Dentro das pedras ainda pulsa o sangue da estrela cadente
musica que os poetas tocam no ouvido do tempo.

Sandrio Cândido

Poema em estado de febre

2012-01-19T07:34:00.000-08:00

Como tudo o que acontece este é um fato não real.

no coração da terra há luas despedaçadas em distantes primaveras, calendários
de areia guardam no bojo outonos, poemas maduros vertem na letra
o nome de uma cidade desconhecida,
é uma ilha imersa no canto escuro do mar, onde um pássaro se move- em círculos
traz em suas asas as chaves que tanto procuro
há muito tempo esqueci o mapa e já nem sei navegar.

Os campos de trigos estão imersos em água, é uma rua deserta onde uma casa
guarda crianças raptadas lentamente
fogem pelas janelas do fundo e poucas são encontradas...
há galhos secos que rasgam os corações já quietos no silêncio
insistem em falar
mas quem ouvirá na noite a palavra dizer sua trajetória.

Eu ouço:

(nasci virgem,

oferecia-me a lua negra, todos os homens desejavam-me
em uma tarde veio as mãos brutas sobre minha pele de palha
romperam-me,rasgaram minha roupa, deram-me um traje de sangue
e fizeram me adormecer dentro de um telegrama econômico
viajei por lugares desconhecidos, dicionários e livros, cadernos
pastas e arquivos, até ver desgastada toda a veste que eu usava.
Outros homens me possuíram, na volúpia da fala me disseram
sem mesmo ouvir o que eu desejara dizer, poucos ouviram-me.

Então galguei os degraus até os telhados do mundo
mas minha voz era já a nota baixa de uma canção vagabunda)

tentei agarrar a palavra que me suplicava:

( não me impeça de derramar em teu colo o sangue dos séculos
em que me fizeram prisioneira de um dicionário)

então a palavra abriu suas mãos para o vento. Nos seus lábios germinou
um beijo em reverencia ao canto da morte
os sinos tocaram como nunca antes.
A palavra atirou-se no rio que havia a beira da casa,
onde crianças eram ressuscitadas.
vi nascer flores no asfalto, macieiras amarrarem as grades
não sei bem o que aconteceu depois
mas se não morreu, a palavra navega distante, em outros lares.

por curiosidade perguntei a palavra:

( qual o seu nome)

Ela disse me:

( enamorei tantos homens e poucos souberam dizer-me
poucos sabem o meu significado )

Chegou aos meus ouvidos e disse cantando :

(levitava as folhas que o tempo jogou
no chão dos pomares

beija-me esta noite, eu me chamo liberdade)

liberdade
Liberdade

é um eco que bate toda a noite em minha janela

Liberdade

Infinito poema a dançar nas cinzas, sucumbindo nos ares.

Sandrio Cândido

Dá-me tuas mãos onde pétalas de plásticos se dobram

2012-01-13T08:57:00.000-08:00

Dá-me tuas mãos onde pétalas de plásticos se dobram.Desçamos a rua.

É noite e todos os homens se reconciliam com a morte.

Absorvamos o calor evadido das pedras. Há um coração nelas, um poema
que surge quando a chuva toca a pele rústica,
uma rosa que abre fendas nas folhas catálogos ( séculos embalsamados).

Não posso adormecer, pois teu som vem de dentro da cômoda
onde guardo uma corda amarrada em nó e uma caneta sem tinta
junto a uma folha onde todas as palavras se grafam em exaustão

como uma formiga circundando o corpo do animal ainda quente
assim surge os poemas que nunca tomarão a minha voz
existem por si mesmos, no ventre da solidão.

( todo poema é uma forma de reconciliar-se com a morte)

poucos metros nos separam dos homens, poucos homens nos separam
dos homens, poucos homens abraçam os homens, poucos homens
são homens.

A cidade ergue-se como um céu rasgado, há casas que são estrelas
perdidas em constelações estranhas, por isto tornam-se museus
lá adormecem fantasmas, sonhos não feitos, poemas não escritos
e sombras de corpos que não existem. dois amantes separados se encontram,
no desenho pinchado, dois amantes se beijam na lagrima, saudade liquida.

Há condomínios que são anos luz do tempo em que habito, por isto as grades,
são os calendários que separam os homens ,as facas que rasgam o tempo,
por isto as grades, para dizer aos visitantes que nunca estamos, e quando
estamos, é engano, apenas aparentamos estar.

Desçamos. A cidade é um manicômio sem loucos, uma farmácia
com receitas que nunca saem do papel. A lucidez também virou receita
e vem com cardápios, há lucidez ao molho de Diazepam, há lucidez
com pipoca, há lucidez vendida em telas.

Há lucidez na estante de uma livraria, onde disputa uma queda de braço
dois gêneros.

Há loucura em um poema que a musa deixou para amanhã, nele reside todo
o peso de ser homem. Lá há um estanque que guarda os silêncios
e um mar que atravessa a garganta dos sinos... Lá a cidade é um
poema envolto em nevoa, a espera das mãos que a limpem.

Mas onde encontrá-las?

Sandrio Cândido.

Os olhos

2012-01-09T01:16:00.000-08:00

Sei que nossos olhos guardam castelos .Edifícios a sombra

de alguma luz.Sei que há uma dor imensurável

indizível as lagrimas.

Desfilamos junto as horas mortas. Na insônia das cores

emaranhados aos jardins encobertos

pelos senhores de ternos.

O mundo é o sepulcro da felicidade.

Desaprendemos a olhar o horizonte.

Como procurar a liberdade neste esvaziar das tardes humanas?

Úmidos lábios da solidão,beija-nos esta noite

para que possamos ouvir no eco dos nossos gritos

a resposta que tanto almejamos.

Sei que nossos olhos guardam sonhos emoldurados

pela saudade distante.Rostos desfigurados

pelos anos que já não são do tempo

enamorados.

Sandrio Cândido

Anotação sobre Carol

2012-01-01T15:48:00.000-08:00

“Já disse tantas vezes amo-te e

tu ficas como uma criança perdida”

Maria Azenha

A maça sobre a mesa apresenta-se para a aurora
dentro o punhal transpassa lhe a pele vermelha
despe lhe as sementes germinadas

as mesmas que trago dentro da minha saudade

eu fico a esperar areias se desprender dos corpos largados.

Deito os meus ouvidos no coração da terra.Ouço subir até

a crosta das rochas os gemidos de Deus.

Eu nunca soube tocar piano ,mas é como se soubesse.

Meus olhos rezam o silêncio de uma prece nunca dita.

Estávamos juntos.Impossível que seja ilusão de ótica

meus olhos cansados enganam-se ao perceber

os rastros esquecidos, fotografias onde estanquei

a ausência de Carol.

Todos vieram ver o espetáculo dos lírios brancos depostos

em envelopes que jamais serão abertos

mas só nós os enxergamos.

no interior das cartas de amor há o oco de uma viola sem cordas

e a pétala rasgada em letras

e toda rosa é um ventre aberto esperando pela chuva de lagrimas.

Carol é uma fenda no espelho liquido dos meus olhos

de onde vertem gotas de vidro

ferindo as mãos que um dia aconchegaram entre os dedos

o destino de Carol

mas ele escapou pelos pequenos buracos da mão.

O sangue nos dedos denuncia, entretanto estive pensando

que tudo é apenas um engano

e Carol seja uma lua suicidada no poço de Samaria.

Carol é uma viagem não cumprida, uma pedra não talhada

uma janela onde já não cabe a medida do meu rosto

um violão sem cordas, onde acordes surdos entrelaçam-se

e meu coração é um barco a velas navegando na saudade,
este mar sem porto onde calamos a ausência
onde repousa uma praia na qual jamais chegaremos a pisar
mesmo que em nossas pálpebras haja um pouco de sua areia

eu nunca soube tocar piano mas é como se soubesse

já que meus dedos dedilham no corpo impossível de Carol

os acordes do silêncio

e forma uma musica, a única que necessito...

infinita musica.

Uma maça apresenta-se para a aurora,

mas a aurora encontra-se estancada nos olhos de Carol...

Sandrio Cândido.

Imagem: naondadaescrita

Acalanto para uma estrela alagada

2011-12-27T09:41:00.000-08:00

Desde cedo descobrir nos olhos uma estação rodoviária

antes deles acenderem lâmpadas em templos de bronze

quando teus lábios assopraram nos vocábulos de água

as minúsculas formas do livro do Gênesis. eu lembro

de cultivar entre os dedos uma flor obscura, sua forma

apossou-se do meu corpo. Deitou sobre os meus lábios

até fazer do meu rosto um acalanto para os dias negros.

Desde cedo descobrir no peito uma estrela alagada por

águas que escorrem sem trajeto.Fazem-no a cada pedra.

Sua força bate contra os homens esquecidos a margem

junto a relva onde seca os frutos não colhidos. Todos os

homens já desejaram colher esta estrela dependurada

todas as bocas já pronunciaram teu nome. O mito diz

que em algum lugar é ela que acendeu chamas em barro,

entretanto hoje o fogo ainda queima, mas distante.

Toda estrela deveria ser um mar de luz onde naufraga o

rosto dos místicos. Mas a estrela que adormece no peito

é um mar de água onde emerge corpos naufragados

mas eu só reconheço as mãos. Não sei bem mas talvez

seja despido de rostos, em seu espaço há uma veste de

palavras. Corpos de antigos poetas, crianças perdidas.

Sandrio Cândido.

Descrição da sala de espera

2011-12-19T09:52:00.000-08:00

A Roberta tostes Daniel

Uma musica perdura em meus ouvidos. Desacostumados
ao bater das ondas. Lá fora todos cantam embriagados.

O silêncio porém rasteja entre as folhas bailando no vento
sem norte
alguém o ouve:
Deve ser o poeta. Deve ser um místico.

Em todos os cantos da sala uma sombra adormece.

Ao centro uma cadeira estática espera

sentar-se a mulher de alguns anos acumulados.

Dentro a criança sonâmbula brinca sem saber do risco

Ser enforcada com a alça da bolsa cheia de coisas

cheia de nada.

Em todos os cantos da sala uma mala vazia.
Zíper fechado.

Chaves perdidas.
e o homem de terno preto esconde sua viagem.

Em todos os cantos da sala rodeada de arame farpado
uma rosa sobrevive. Algumas bocas tem sede de colhe-la.
Quando crianças aproxima-se delas. Crescem e já não
podem passar a cerca. Compram uma rosa plastica.

Em todos os cantos da sala uma parede de espelhos
mas aquele corpo a descansar em seu vidro
não pode dizer nada a mulher sentada na cadeira
todas as estações estão perdidas, reside( resiste) o inverno.

Sandrio Cândido

O homem dividido

2011-12-13T03:49:00.000-08:00

Metade de um coração bate em meu peito,boca seca
devora os quilômetros. Trago na garganta uma noite
e nos olhos vagalumes apagados.Nas mãos estrelas
dependuradas, postes que iluminam alguma estrada

meu piano está abandonado no canto escuro da sala
a musica não é tocada, mas eu a ouço todas as tardes
quando o silêncio me traz as notas despedaçadas
ao espaço claro do meu quarto chamado memória

todos os dias o tempo abre na história uma ferida:
Eu vejo dois homens disputarem a ultima vaga
localizada em um estacionamento vazio
na mesma esquina onde um corpo se perdeu de mim.

Um corpo desprendeu-se da criança que eu era
andou sozinho até chegar a um semáforo fechado
porém a criança estava distante, em outra curva
adiamos a possibilidade do encontro.

dizem que viver é adiar encontros. Da criança feita
fotografia ao adulto feito pedra com o idoso feito
rio. Todos foram apenas um e nunca se amaram
nem conseguiram enlaçar as mãos. O tempo os partiu.

O tempo também partiu meu coração. Metade dele
pertence ao poema, outra metade pertence ao mundo.
metade é cal, metade é pedra. metade é rio, metade
é mar. Metade é inverno e a outra primavera...

metade retém a palavra. disseca. moe. faz cair no papel
o estranho pó transmudado em imagem. A outra metade
deixa escoar a palavra. Água a bater na pedra do mistério.

Sandrio Cândido

Não posso escrever sonetos de amor

2011-12-07T17:26:00.000-08:00

Sinto que você ficou. Bruscamente ficou. Vejo-te sobre

a cômoda, teus quadris sobre a cadeira. Sobre a estante

teu corpo,já sem a forma do primeiro olhar, vejo-te na

memória de um filme fotográfico.

De ti nasceram todos os álbuns, todos os objetos

guardados em uma gaveta trancada.

Uma mão acena adeus, outra espera pelos teus ombros.

Vestido escarlate. Cigarro apagando. Perfume no ar.

Sinto-te em meu quarto. Vejo-te sobre o piano

Já sem musica. Tua sombra repousa em uma canção.

Já não nos amamos porque não estás aqui. Sinto-te

tão mecanizada. Vejo todos os dias o teu perfil.Tuas fotos

me fazem sonhar. Mas não posso te abraçar

porque não és a mesma de antes, nem a do perfil.

Instante acumulado entre as pálpebras, tu não morrerás.

Empobrecido permanece, tua estranha fala, de silêncios

arrastados. Das folhagens mortas no chão. Do calor que

passeia sobre o teu corpo febril...

Tua estranha fala perdida

em uma época onde não alcança os meus ouvidos

é a única que posso usar em um soneto de amor

por isto não posso escrevê-los ...

Sandrio Cândido

Fora do encaixe

2011-12-06T01:37:00.000-08:00

As paredes do quarto,

os livros,

revistas, roupas espalhadas pelo chão,

versos e fotografias , e até o espelho, e o meu, inevitável e incômodo, reflexo no espelho...

... São só pedaços,

De um amontoado de coisas,

que não reconheço muito bem,

Minha cabeça parece um pouco menos desordenada agora... Mas só um pouco. E esse pouco nunca é suficiente.

Eu sou um eterno quebra- cabeça, cheio de peças faltando,

mas, ainda assim,

eu teimo em tentar montar uma imagem coerente,

com as peças que espalho pelo chão...

Mas na verdade, eu não tenho a menor ideia, de qual imagem eu deveria querer formar...

... Todas elas me parecem tão corretas e tão estranhas ao mesmo tempo.

Mas é certo, que nenhuma delas me satisfaz.

E não poderiam me satisfazer nunca,

mesmo que eu simplesmente,

encontrasse as peças que me faltam, atrás de um sofá qualquer... Continuaria não entendendo a imagem.

E o que eu sinto... Parece sempre,

só mais uma peça, irregular demais, para tentar encaixar em qualquer lugar.

Eu mesma, às vezes, não passo de só mais uma peça,

irregular demais,
para tentar encaixar em qualquer lugar...

Mirtes Rodrigues mora em Itapecerica da Serra, São Paulo.
Escreve para o Blog: Não se engane, são só rascunhos...

Ensaio para uma possibilidade subjetiva

2011-11-25T05:54:00.000-08:00

Ando além dos rastros esquecidos na areia.

Danço em combustão sobre os campos onde

as mãos crescem na possibilidade da ceifa.

Trago na boca um poema. Sob a forma muda.

Adiando o uso da veste linguagem. Assemelha-se

aos jardins possuídos pela ordem do silencio, onde

os lábios molham-se com amargos vocábulos.

Meu corpo queda rente ao chão, em prece espera.

Concebo fazer do instante o grande epitáfio

sacralizo uma borboleta pousada nos ombros

de repente meu barco está naufragando.

Os braços cansados lançam-se contra as ondas

desfalece junto aos cardumes de segundos

o farol ausenta-se, não o vejo, mas deve haver farol

aconteço enquanto nado contra as ondas.

Desfaço-me sobre as pedras que em meu ser resvala

sou pedra, primitiva forma de ser do mundo. Sou

a aurora aprisionada na hora escura da noite

devo ser o devir. Possibilidade adiada para um poema.

Devo ser também, sob o manto da inutilidade, um olho

mecanizado, mas ainda um olho... Em mim sobrevive

ainda que de maneira velada pelo medo

o desejo do humano, a face negra de pó e esperança.

Os homens(todos desceram a praia, ao supermercado

encheram seus carros, suas bolsas, novos dentes,

um celular para conectar-se com Marte) me fizeram

querer um mundo que ainda não é nosso mundo.

O futuro ( previsões de encontros adiados no semáforo,

crianças riem sem saber da vida, jovens se beijam

as noites não tem estrelas mas eles se beijam

e se amam sob a calçada fria) é uma rua não sinalizada.

A angustia me devolve o tempo, o sonho, a criança

que em meu ser mora. Eu sinto escorrer em meus lábios

o sangue de um corpo atracado a margem do Tejo.

Confundo-me com a paisagem urbana

devo ser também o concreto erguido entre árvores

que luta para se desprender do destino de ser nada.

Sandrio cândido

A lição das coisas

2011-11-19T15:55:00.000-08:00

A maneira dos sinos.Anjos de bronze dependurados

nos campanários da catedral

gestando a canção da eternidade enquanto

a corda lhe sufoca o pescoço.

Nós também gestamos o poema em nosso ventre

junto a dor que nos esmaga os ossos.

Um poema é para pairar no tempo.

Tempo de tantos tempos que não chegaram.

Tempo de tantos tempos que já partiram.

Há momentos que nos pegamos carpidando fotografias

onde encontramos sepultados os instantes eternos

aqueles que a maneira dos namorados enlaçados

na grama ainda molhada de orvalho

sorvem da taça os últimos goles de vinho.

Dói como uma brasa na ferida aberta

estes minutos paralisados em papel. Sobretudo

aquele sorriso desfeito no sangue do espelho

quando taça lhe cortava os lábios.

Esmagado pelas nuvens. Uma rosa escurecida

de óculos parados na fronte

mãos no bolso

e uma gravata onde lembranças adormecem,

nós homens vamos devorando quilômetros.

A maneira da areia onde gravetos se ajuntam

para ser engolidos pelo mar.

Nós homens sentado na pequena pedra

sem roupa que nos cubra a pele

trazemos em nosso rosto já esburacado

o cansaço de uma pétala presa a lama.

Sandrio Cândido

O mundo em gestação

2011-11-12T05:07:00.000-08:00

"é por vezes pesado levar o céu nas costas

por vezes há pássaros que querem ser chão"

Katyuscia Carvalho

Aqui encontra-se diluído o mapa, os semáforos e ruas

tudo que apontava para a ilha de utopia

mas na fumaça dos automóveis ainda existe

o grande sonho, o encanto camarada,

no oceano – ainda que sufocado pela água

e amarrada pelas algas – sobrevive a rosa escurecida.

O poema saltou das paginas de um jornal

naquele corpo que deitado sobre a margem esquerda

parecia fazer o retrato de uma época indiferente

ao sentimento do mundo.

Parece-me ser o homem neste estranho tempo

uma maquina de adejar cofres.

Esquecemos Abril e as flores pairando no ar.

Oceanos de liberdade prontos para ser navegados

mas os barcos naufragaram junto ao cais...

As flores tão distantes -não no tempo

mas na forma como concebemos a história -

transmudaram-se em caules secos e espinhos

regados ao sangue da esperança rendida.

Haverei de alçar voo ao céu nublado
sem esquecer as raízes fincadas na terra.

Por este chão é que chegarei a casa na nuvem.
Filho do instante acasalado ao desejo da eternidade.

Tenho o rosto de um girassol que beira a estrada

e do sol que habita as alturas.

Filho do mundo, da solúvel época em que aconteço.

Sei que as utopias estão desfalecidas sobre as cinzas

da luz que não irradiou sobre os homens
naquele século esquecido no livro.

Entretanto ainda percebo o mundo em gestação,
o barro que espera ser moldado. existe um porto.
Um farol não sucumbiu no tempo.Seu nome é ser humano.

Sandrio Cândido

Evasão

2011-11-05T10:06:00.000-07:00

Eu preciso estar em algum lugar sem nunca estar.

Eu preciso ser o copo que

e abre-se
como a nota de uma canção estilhaçada no ar.

Eu preciso olhar os talheres sobre a mesa
a pequena xícara ainda suja de café amanhecido

tudo disposto a cumprir o estranho ritual

dos corpos dependurados em hastes que giram.

Eu preciso vestir de terra a palavra céu

encontrar as chaves. Galgar corredeiras.

Acender o sol em meu quarto escuro.

Eu preciso naufragar no mar, no abismo saltar.

Senão o distante equilíbrio será sempre

uma tarde esquecida no horizonte.

Sandrio Cândido

Meditação no abismo

2011-10-30T12:53:00.000-07:00

O tempo rompeu a armadura de cipó que rodeava o caule.

Penetrou-lhe até sugar toda a seiva. Depois uma estrela

apagou-se no instante, só os rastros ficaram detidos

na poeira cósmica. Abriu-se rente ao chão um abismo.

Imergindo a mulher em prece, seus joelhos esfolados

recolheram-se em um pântano escorregadio onde

ecoa o grito desesperado do homens que carregam

a pesada nuvem em sua cabeça pairada na época.

O tempo comeu o berço onde repousara à utopia

hoje desgastada em inúmeros papéis que lhe roubara

a possibilidade do acaso, matando-a.

O mar está no poema que sangra ( morada dos homens.

Do enorme desejo de conceber-se. Carne esfumaçada

na sublime dança das labaredas tortas).

Tudo é mentira( este
poema também é uma mentira). Tudo assemelha-se a um

tecido que precisa ser desfeito ( mesmo o fato de saber ser

tudo uma mentira também é uma manifestação da mentira).

Talvez por isto tenhamos desistido de buscar algo

além de nossas raízes enjauladas na terra alagada.

sem entendermos porque a mulher ainda assim

eleva as mãos.

na tentativa de alcançar a estrela apagada...

Sandrio Cândido

do sofá ao sol

2011-10-24T16:45:00.000-07:00

Estou chorando. Mas é um choro contido. Nada histérico. Estou na sala de minha casa, o sol da tarde ilumina de amarelo o sofá e o piso está limpo. O mensageiro dos ventos sopra o tempo lá fora e as folhas continuam a cair da árvore que há em meu jardim. Árvore esta cujo nome eu não sei. Mas ela é frondosa e bela. Mas não é a respeito de minhas coisinhas que quero falar. Peço perdão aos literatos por meu tom de autoajuda neste escrito, mas eu preciso dizer que há em mim uma necessidade bruta de querer ajudar alguém. E, como não posso ajudar estendendo minha mão, eu estendo minhas palavras. Não é de hoje que pronuncio silenciosamente a palavra frustração. Verbete complicado de se dizer, não? Imagine então vivenciá-lo. São tantos de nós correndo contra a maré, tentando fazer o melhor, escorregando pelos cantos para vencer nesta vida. São tantos. Perdi as contas de quantos amigos já encontrei na total falta de esperança. Como se a vida não tivesse mais sentido ou a tal luz no fim do túnel tivesse, de repente, se apagado. É assim a tal frustração e o que ela nos causa é um rombo tremendo em nosso lado emocional, psicológico, físico e assim por diante. Mas ainda não é este o meu assunto. É algo mais. Estou tentando ir mais longe para alcançar o mais distante de todos os nossos problemas: a grande expectativa. Dickens escreveu um livro intitulado Grandes Esperanças e, talvez, nada tenha a ver com o assunto que tento alcançar. Há livros e mais livros tentando nos ensinar a lidar com nossas perdas e fracassos. E há também livros que tentam nos ajudar a entender que temos limites. Colocando de forma objetiva, perdoe-me a simplicidade do exemplo, digo: nem todos nasceram para chegar em primeiro lugar. Nem todos nascemos para a fama. Nem todos nós teremos o grande amor de nossas vidas (aquele que é tão mencionado em filmes e livros). Nem todas as meninas exibem a mesma perfeição que exibem as modelos de passarela. Nem todos os homens poderão, de forma natural, engravidar suas mulheres. Nem todas as mulheres descobrirão o ponto g (eu mesma não sei do que se trata) e, nem todas as causas serão entendidas (homossexuais serão, por muito tempo ainda, vistos de forma marginal). Nem todas as crianças se tornarão gênios tal qual Steve Jobs. Nem todo amor irá durar mais que o suficiente para causar danos. Muitas pessoas talentosas continuarão anônimas, enquanto outras, de talento algum, continuarão no topo da mídia. E as grandes expectativas que criamos é o que nos destrói. Penso nisso. Não estou dizendo que nascemos para ficarmos contente com o pouco, o mínimo, o nada. Digo apenas que é melhor construir nosso sonho em base forte (nem que seja começar a sonhar pequeno e depois, talvez, se agigantar ao conquistar coisas). É preciso que se saiba que nossa frustração não está apenas em governos, em guerras, na tevê que nos alimenta de futilidades. Nossa frustração está em querer a lua, sem, ao menos, termos conhecido o chão que nos toca os pés. Talvez tudo que eu deixei escapar aqui não faça sentido algum. Você que me lê pode estar tão feliz que mal se dê conta de que, ao seu lado, há alguém que grita urgentemente por ajuda. Sei que o assunto é repetitivo. E, por ser assim, é preciso que se diga sempre que seremos o que o nosso limite nos permite. Não falo de acomodação, repito. Falo de algo mais humano. Sejamos prudentes em nossos sonhos. Odeio parecer otimista ou simplista ao extremo. Ou burra demais a ponto de não conseguir deixar claro o que digo. Serei clara. Seja você e esqueça a casa vizinha, esqueça o orgasmo que você nunca sentiu, esqueça a sensação de ressaca que a frustração deixou em sua boca. Esqueça o topo da montanha. Olhe mais para o chão e, talvez, o céu lhe convide a viver mais pleno e satisfeito por suas vitórias. Precisamos viver o que somos. Apenas o que somos. Assim como o sol que, momentos atrás iluminava a sala, e agora se foi para dar lugar à noite. Apenas como o sol.

Leticia Palmeira,professora de língua inglesa. Graduada em letras pela universidade federal da Paraiba, autora dos livros Artesã dos ilusorios ( EDUFPB-2009) e Sinfonia adulterada (Multifoco- 2011). Sua pagina virtual é o Afeto literario.

Consideração sobre a ausência de um piano

2011-10-16T15:43:00.000-07:00

Naufragaram no profundo cais dos rostos comprimidos
as inaudíveis palavras nunca ditas no absurdo da fala
as mesmas que assumiram o sentir daqueles amantes
beirando os bares
enquanto a noite esfrega os cabelos negros
nos jardins de uma cidade petrificada.

Esboçaram algumas paisagens feita da distância alheia
a mesma que possui os dois enormes olhos azuis
separados apenas por mirarem o mesmo lugar
grafando-os nas notas de um piano embalsamado

mas espere um pouco:
_ Nunca houve piano no espaço daqueles amantes.

Mentiram a presença do piano, não fizeram acontecer a
musica. Talvez por medo. Depois por covardia de não
conseguir abandonar os trajetos já demarcados e arriscar...
O amor só lhes pediram que soubessem amanhecer juntos.

Sobreviveram a custa de uma canção nunca acontecida
de um outono sem frutos
no desejo de conceber a palavra certa para dizer
o amor que esvaia... e não souberam
que o desejo é uma forma de calar a ausência

Depois os corpos se entregaram ao desejo da carne
amaram-se desesperadamente para esquecer o outro.
Esqueceram o amanhã
porém o amanhã nunca os esqueceram.

Sandrio Cândido

O exercício do abandono

2011-10-04T19:15:00.000-07:00

Repousa um punhal em meus olhos negros.Insisto
na estranha forma solidificada que aprisiona cascatas
e nas saudades que são tardes mortas no horizonte

e nas portas fechadas com chaves que se perderam
nas muitas algibeiras relegadas as estações
de um metrô que sempre se atrasa

e nos campanários onde demoro os meus ouvidos
sob os anjos metalizados
ventres engravidados do puro devaneio.

De repente surge o verso...transmuda-se o mundo...

Certas horas sombras visitam o meu quarto
crepitando em uma dor que amarga e orvalha
fazendo do chão um rio de instantes derramados.

Tenho a necessidade do desejo que absorva o mundo
envolto em névoas dispersas nos grandes edifícios
que rouba da vista a necessidade do céu estrelado

mas não consegue encerrá-la já que o horizonte
é uma porta que nunca fecha, mas sempre
encontra-se um passo a frente do corpo que cai.

Certas noites pratico o exercício do abandono
em alvos papeis que mancho com o sangue vertido
na tinta que se expele da caneta esferográfica.

Talvez seja o punhal a rasgar as vísceras...

Sandrio Cândido

Pobres são os homens que passam

2011-09-23T07:04:00.000-07:00

Sobre a mesa está as dispersas calculadoras
e um verso acrisolado.
Lá fora as araucárias definham

sem nunca permitirem ser balançadas pelo vento.

As paredes umedecidas e mofas encerra uma voz
e o homem de terno tapou os ouvidos
meteu na agenda do celular nomes diversos
são pessoas
são números

e a vida continua a estapeá-los.

Todos os dias de minha janela vejo retirantes
e a dança dos passos apressados
homens que passam
não sei porque passam rápido

mal sabem eles que viver é não esperar resultados.

Vejo também as grades encerrando lagartas
que jamais transmudar-se-ão em borboletas
eu suspiro _pobres lagartas
e elas dizem:

_Pobres são os homens que passam...

Sandrio Cândido

Dos caminhos

2011-09-19T09:52:00.000-07:00

Uma estrada levou os meus passos de Minas
Cortou o mapa do tempo que devora-me
Eu a vejo distante
Onde perdura a celebração do inadiável.

Uma estrada rompeu o limite do lugar
Absorvendo a seiva que me doava o calor
Levando os últimos cafés da manhã
Onde ciganos relia o destino nos respingo

Que a pequena xícara guardou no vácuo
Das vozes que se entre(cortavam).
Uma estrada divisou as minhas águas
Uma estrada- só me sobrou uma estrada.

Hoje a vejo relegar os meus versos
A margem dos cadernos empoleirados
Na única estante que me soma as notas
Desgarrada para o Bojo do passado.

Sandrio Cândido

Escombros

2011-09-10T13:40:00.001-07:00

Posso dizer do meu ser que sou isto.
Onde eu me habito. Onde não chegaram
Anulando a possibilidade de devorar-me.

Talvez eu seja apenas um girassol
Pisado a beira do caminho
Transmudando-se em secas paisagens.

Outra vez olharei a montanha. Desprender-se-há
As mesmas pedras, rolando aos meus pés
Eu aqui esperando que venha o crepúsculo.

Assopra de longe, posso ouvir a tua voz
Prometer-me um retorno que nunca se cumprirá,
_O nunca é um tempo de tantos tempos.

Não importa. Viver é atrasar-se sempre..
Hoje me deito a margem do mesmo rio
Depois de tantos jamais eu posso partir.

Deitarei a toalha das tardes. Dos amanheceres
Que o meu corpo soube bem preservar
Enfim posso ser o Beijo no mármore.

Sandrio Cândido

Dos relógios que dançam ao meio dia

2011-09-09T14:19:00.000-07:00

A Mar Becker

Sangra os lábios pálidos da mulher que escreve

Numa imitação da vida que esboça a morte

Revestida com o traje das palavras

Longos ventos de orações subordinadas

Que assopram o barco atracado ao cais

Balançando o norte que desejamos

Sobram-nos apenas as brumas da solidão.

Ergue se construções no corpo cicatrizado

Feridas que o tempo refez a laminas

Noturnos beijos de notas encardenadas

Rostos comprimidos no olhar para trás

Desfeito no puro verso da criança em prece

Onde o sinal da cruz lhe diz o pasmo

De saber apenas habitar um universo.

Uma legião de forca espera acomodada

Que saibamos despir o que já não fala

Aos que buscam o sentido da jornada.

Trazem em seus bolsos que são lapides

Os longos crepúsculos engravidados

Da manhã que nunca cumpre o mistério

Deixando sempre o gosto do inesperado.

Carvalhos que evocam a noite escura

Cavalos que galopam em nossos olhares

Desnorteando o porto que já sabíamos certo.

Céticas duvidas que nós enamoramos...

Vertigem que emanam de nossos seios

Abrindo caminhos que desconhecemos

mas que adentra o eco de nosso eu.

Pele esfregada no aço das tardes

Hora que espreita os homens de luto

Poema que espera por ser escrito.

Tudo isto é pouco, não abarca o mistério.

Este é como uma estrela no grande buraco

Lá não se chega com todas as palavras

Mas há um caminho a ser esvaziado.

Sandrio Cândido

Aos homens que amam os monitores

2011-09-05T05:15:00.001-07:00

1.O tempo das imagens

Os minutos sofrem de paralisia quando

Encontra-se cravado em uma fotografia

No cerne oco de tua trajetória está

O desvario noturno de um desejo embriagado.

Os lábios possuem o gosto do álcool

Antes de se possuírem como primícias

Da despedida que acena ao horizonte

Onde não se abarca o preço da dor.

Os carvalhos balanças na noite escura

Antes que o deserto toque as bocas

Dos homens que espreitam o amor

Jogando cédulas nas grandes esquinas.

São estes homens que amam loucamente

Este frio corpo de dígitos

Como se fosse possível se possuírem

Tal como os amantes fazem na madrugada.

2.Embriagado poema da modernidade

Dentro do poema que prestam culto

Está a carne apodrecida

A falsa felicidade

O olho furado pela própria vida.

Um poema de espelhos e automóveis

Feito de rostos absolvidos

Pela asfáltica beleza da modernidade

Que enganam os homens sem Tato.

Um poema de sons estridentes

Que aumenta a surdez dos seus ouvintes

Já não ouvem sequer o sussurrar

Do ar que lhe transpassa o Corpo.

Um poema de teclas e monitores

Consumindo as horas que sobram ao poeta

Sem mesmo saber que o homem

Tem uma essência para conhecer.

3.O Despertar de um poeta novo

Navalha,

Alguém que me empreste um canivete

Eu mesmo vou abrir este espelho

Para que saibam de sua ocridade medíocre

Para que saibam que os corpos que o habita

São cadáveres de sonhos roubados.

Poema adaga,

Um poema que perfure os olhos

Destes senhores cegos pelos ternos

Pela luz sombria da bolsa de valores.

Que seja amaldiçoado o dinheiro

Peça cancerígena para a modernidade.

Poema corpo,

Desfeito do tédio que espreita o hoje

Recuperado de seus entraves

Um poema que nasce do estábulo

Habitado pelo poeta cansado de ser

Objeto nas mãos da ciência moderna.

Sandrio Cândido

As meninas andam de bicicleta

2011-08-31T18:14:00.000-07:00

E nós colheremos flores no campo

Enquanto o sol esfregará em nosso corpo
Seus últimos raios pousados na terra.

Partiremos sós.
Olharemos os vidros onde deixamos o traço
De nossos rostos espelhados.

Ao longe ouviremos o som dos pássaros
Sinfonia profana,
Amaremos ali mesmo debaixo da jabuticabeira,

Debruçaremos nossos lábios secos
Sobre os nossos copos molhados

Um calafrio percorrerá nossa espinha...

Depois,
Corpos embalsamados emergirão

Em um retrato deitado ao pó da estante,

Ali contemplaremos o nosso ideal transmutar-se,

Na amarga verdade devolvida pelo tempo.

Paralisados na fotografia
Nunca nos separaremos

Ainda que distante estejamos um do outro.

Sandrio Cândido.

Filosofia.[reeditado]

2011-08-26T08:06:00.000-07:00

No meio das pedras que compõem a rua

Chão de poemas invertidos,

Um homem escava o solo concretado.

Lateja no ventre da terra o poema sucumbido
Nas horas maquinarias da academia.

A faca do progresso pouco a pouco

Molda o pensamento dos homens.

Já não se olha a flor que evoca

A certeza de padecer sob a crise
O silêncio gritante de alguma utopia.

Os homens de meu tempo se acomodaram

Na leveza de ser o que se pode ser
Esquecem as possibilidades de ser

Aquilo que desconhecemos do Devir.

Os homens de meu tempo padecem

Do mal de não pensar a vida

difícil tarefa para os modernos químicos.

Procura se sentido e nada se encontra

Porque aqui tudo é passageiro.

A realidade não é passiva de mudança

Quando a utopia não habita o desejo humano.

Embalsamaram nossos corpos como minutos
Aprisionados em uma fotografia
Estranhamente deram o nome de liberdade
Ao consumo que a vitrine prometia.

III

É preciso ater se aos versos

nas entrelinhas

lá reside a pergunta,

_A filosofia.

Nenhuma solidão nos finda

Se a ideia de mundo

Ainda nos habita.

A única verdade existente

É feita de muitos porque

Penosa é a tarefa de pensa-los.

No meio da rua um poema se arrasta

Procura esconderijo,
Evoca a saudade,

Desata o nó das gravatas
Para depois deita-las ao lixo.

Nos bolsos se mistura as cédulas

Desfaz se no tic tac apressado
Acidenta-se com o poeta urbano...

sandrio cândido.

A menina dos olhos de mel

2011-08-19T07:52:00.000-07:00

Da tua boca emerge o gosto da aridez. Em tua falta
Sinto a dureza do chão sem chuva ,
O desejo das folhas suicidas
Que quedam ao jardim de lírios.
Almejo o beijo segregado na promessa.

Esculpido o busto na pedra, um retrato teu
esquecido,
Empoeirado na estante sem flores
Encontra-se preso ao arame farpado
Aquele que antecede a distância do nosso olhar.

Amo-te nesta canção deitada a mesa. Amo-te
Nestas migalhas
Que Fugiu aos teus doces lábios.
Amo este teu olhar que me penetra como lamina
Que me devora na margem do Tejo.

Menina dos olhos chuvosos me possua em teu poema
Assim como a noite possui a lua
Molhe meu corpo com a tua saliva
Pois eu molharei teus lábios com os meus,
Derramarei meus beijos em tua boca rosada.

Esta noite os anjos comunicarão ao mundo
Que nós dois nos amamos,
juntos saberemos
Dos pregos que perfuram ventres
Porém saber-emos da delicia de sentir o eterno
Cravado no minuto do beijo.

Sandrio Cândido

Vocábulos Aridos

2011-08-11T17:06:00.000-07:00

O sertão é aqui em meu coração diluído

Junto a poeira que colore meus vitrais.

Sim é talvez aqui onde descansa a saudade

Do rio que cortava os mapas da cidade.

A gramática construída com os vocábulos secos

Onde o cerrado e a catinga são poemas

Que guardam a esperança cabocla

Da chuva que faz nascer alguma semente.

Perdura nos carpideiros olhos da viúva

A carne ainda quente do marido falecido

Empírica prova de que a morte é terra

Cobrindo ossos de uma verdade antiga.

A terra é lar de memórias.

Sempre guarda a geração que antecede

O instante onde os fatos tendem a se fazer

Obra esquecida no museu do campo.

O sertão é caminho de mulheres sofridas

Que carregam na cabeça cestos de palha.

São lágrimas de quem enxergou o idílio

Mas perdeu-se na paisagem empoeirada.

O sertão é promessa grafada em prece

É reza que escapa aos ouvidos já cansados

É lúdica beleza para olhos sensíveis

É poema feitos por mãos calejadas.

O sertão é mar- longínqua pátria de retirantes

Então todo mar é sertão.

Alias chego a previsível conclusão de que a vida

É também um sertão desfeito em horas

Carregadas sôfregas pelo caixeiro homem.

Sandrio Cândido

O poema asfáltico

2011-08-05T08:12:00.000-07:00

Vendo as pedras que sonhas sozinhas no mesmo lugar

Raul seixas

I
Debruço-me sobre a terra , descubro que
Já não é terra.É cal e pedra, areia e cimento.
Toco com as minhas mãos cadente de prece
Vejo o sangue esvair entre os dedos...

De repente vejo palavras solvidas no cal
Sem tempo de salva-las, vejo as ir abaixo
Virar asfalto para os motores agonizados
No som metálico da modernidade embebida.

Enlaça-me as entranhas da carne asfáltica
Endureço.Nenhuma rosa ousa quebrar a crosta...
Sinto-me ser paisagem cinza com toque azul
Pano de fundo da caótica metrópole.

Não há profeta. O teto já não é de pipas
Desenha-se o quadro de um geração esmiuçada
Como se não houvesse utopias.
Todos os sonhos sentem se desgastados.
II

Na vegetação de pedras erguidas o poeta
Parece contemplar a imagem primeira
Aquela que perdura em seu olhar
_Longe dos Estáticos homens
Que aguardam pasmos a essência perdida.

O poeta saca do bolso uma lamina afiada
Começa a perfurar o asfalto quente
_É meio dia.
Os perambulantes exclamam pasmos
Mas um louco para o hospício da filosofia.

A frente um padeiro reconhece o cheiro
É pão. O doceiro diz-é doce-
A jardineira sabe- é margaridas e lírios-
O poeta entende que sua lamina desenterra
Os vocábulos perdidos na palavra asfáltica.

Continua com pregos, já não está só
Junto a ele outros já começam a cavar
Ouve-se o som dos sinos
Que já não anuncia a saudade nostálgica
Mas a liberdade prometida na possibilidade.

Sandrio Cândido

Anjos caídos

2011-08-02T09:43:00.000-07:00

Desmancho-me nestas cores brandas

No espaço de teus lábios entreabertos

Onde habita a anunciação de um beijo

Trago o sangue, a vertigem e a dor

Tenciono usa-los em um poema de amor.

Desfaço rotas na incerteza de saber o fim.

Não há fim, há talvez o caminho...

Não há esquinas,

Há apenas o lugar onde registra-se

Os passos da desvairada trajetória.

Tudo encontra se disposto a comunicar

A estranha leveza da vida,

Objetos que cumprem seu papel

Só eu, poeta que acena ao horizonte

Nego-me a cumprir um destino.

Talvez seja o tempo apenas isto

Grãos de areia que os loucos contam

Dança de ponteiros em macabros relógios

[-anjos caídos-]

Mas talvez seja o tempo algo diferente

Pois o ontem ainda anda comigo.

Dizem que a vida é um estático sol

A iluminar corpos decadentes

Talvez seja.

Não sei o que é a vida para discordar

Sei apenas que por vezes foi preciso morrer...

Desfaço-me na sombra antiga

Nos versos jogados em magnéticas telas

Entregue ao rio que me busca

De repente o cão muda assalta a porta

A morte torna se apenas mais um dia...

Sandrio Cândido.

O Inverno das rosas

2011-07-29T08:04:00.001-07:00

A solidão, minha companheira

Tua boca traz um cigarro ainda aceso

Lembra-me o instante dos últimos acenos.

O Tejo esta manhã tornou-se pequeno no horizonte

Pois lá já não estava mais o teu olhar perdido

De poetisa que espera uma visão além dos óculos

_Talvez todos nós esperamos.

Teus pés possuem a coreografia acertada para o momento

Que não é de pressa como pensa as cabeças

Rolando pelas ruas calçadas de pedras.

Será que não sabem as cabeças do coração

Que insiste em gritar toda vez que enxerga um lírio.

_Em todos os homens mora uma canção.

Tuas horas descansam sobre os corpos nus

Árvores desfolhadas que comunicam

O inadiável instante da morte, onde na carne

Cumpre-se o destino dos desmanchares

Como rosas perdendo suas pétalas.

Tua canção traz as notas da saudade

Que é feito de sinos, anjos sonoros

A penetrar o som metálico e urbano.

O sol habita o teu melancólico olhar

Um anuncio da prometida liberdade.

Demora-te sobre o teu eco

Pois não há um caminho de volta

Há apenas a possibilidade de recordar.

Solidão primeira... Êxodo de homens...

Pois em ti há castelos escondidos.

Sandrio cândido

A vida Adriana

2011-07-22T18:43:00.000-07:00

"vivere, como se mai dovessimo morire"

Andrea Bocelli

"O que nos resta da grande paisagem

de pensamentos vividos... "

Vinicius de Morares

Eu sei que há um momento de colher os restos

Das antigas manhãs já nascidas. De carpirdar

Os rostos emoldurados nas fotografias. De rever

A caligrafia sepultada no instante já vencido.

Eu sei que há um instante de desnudar rosas.

Desvirginar as madrugadas largadas no colo

Dos desvairados amantes que olham a luz

Da aurora que ensaia a esperança almejada.

Eu sei que que há um instante de se lembrar

os corpos tocados- sei também que para tocar

É necessário apenas o olhar- Sei que há o

Instante de se sentir um frio percorrer a espinha.

Sei que há o instante de se olhar para trás

Descansar a vista no ruído das possibilidades

Lembremos apenas dos muitos nomes

Da solidão de se descobrir humano nas idades.

Adriana.

Querida amiga de muitos anos e abraços

De bilhetes e cartas. Saudade de ouvir

Talvez Tânia mara " sempre que quiser ir

as estrelas me dê a mão". Saudades.

As minhas mãos Adriana,

Dizem ser mãos de um poeta. Percebe-se

Pela melancolia dos gestos, pela solidão

Que sente os dedos que de tão próximos

Tornam se separados. Ausência não conjugada.

A ausência Adriana.

Não a de teus lábios a dizer-me palavras simples

Não a ausência de nossos corpos

Porque esta ausência eu suporto.

Sofro é com a ausência da criança que em meu ser habitava.

Nosso andar é construído por lembranças.

Lembras quando me ensinou a poesia,

No gesto, no teu olhar, em tua fala

A dizer-me que eu era bom.Delicado

Como uma pedra que espera pela chuva prometida.

Nos conhecemos,

Em uma manhã que prometia algo desvairado

Toda manhã é uma promessa nunca cumprida

Mas a nossa foi diferente, percebe-se pelos

Anos que habitamos juntos a esfera da amizade.

III

Never let me go.

Sabe Adriana muito eu perdi para os anos

Meu rosto de criança foi esquecido em um retrato.

A primeira namorada. Os amigos de antes,

Até sonhos que eu tive foram roubados.

É destino Adriana. Teatro da vida, enceno

Não recuso.Mas sei que não me deram

O direito ao ensaio.

Never let me go.

Pois somos os únicos a olhar a tarde.

Vamos Adriana

Dançar sobre a grama que cresce no jardim

É tarde- talvez para alguns seja cedo-

Mas para mim é tarde. Vamos Adriana

Colher lírios e lótus nos jardins da cidade.

Nossos corpos estão cansados, mas há tempo ainda

Larguemos o terno, a calculadora e a gravata

Vamos Adriana. O medo faz parte da felicidade,

Ao menos no ultimo verso eu tenho o direito

De viver sem esperar resultados.

Hoje dançaremos aquele tango

É tarde, por isto posso dançar, escrever poemas

Ler pessoa, Vinicius e Rilke

Ir a igreja, visitar parques. Esquecer os contratos.

Vamos Adriana, amiga Querida

Foi a vida. Este meu olhar perdido no horizonte

De quem espera algo sem saber o quê,

De quem colhe frutas em meio ao asfalto,

Tudo isto não me ensinou a faculdade

Foi a vida. Agora vamos vive-la...

Sandrio Cândido

A solidão dos homens de guarda-chuva

2011-07-18T09:54:00.000-07:00

É preciso que se demore sobre a escura pele da noite

Que se percorra as espessas camadas

Feitas de areia e cal

Asfalto a encobrir à rosa que ensaia na calçada

Um romper para a rotina das maquinas...

Que as mãos calejadas pouco a pouco se afastem

Da estranha superfície das molduras.

Que alcancem a estrela perdida no buraco negro.

O verso mudo e cortante

Abandonado em um caderno espera,

Enquanto se encena o absurdo teatro do nada.

Que se descanse o olhar lacrimejando

Sobre as pálidas fotografias deixadas na estante

Tal como folhas quedadas no fim do outono.

Que se descubram os passos atrasados perante a pressa

Da espelhar coreografia dos ponteiros...

Que se descubra o vazio que há em si

Tão grande que nem o amazonas é capaz de fechar
E que se aprenda o segredo do eco

Que se reconheça o terrível do cheio

Nele corre se o risco desnecessário de transbordar.

Que se ame como no primeiro olhar

Aquele que ainda não conheceu os corpos.

Que se desconheça a volúpia dos beijos molhados.

Eu te convido a colhermos lírio no campo

E deixa-los no passado- Sepulcro dos instantes.

Que se descubra outro cheiro para o poema moderno.

O olfato já não quer este cheiro de concreto

Talvez procure se o cheiro da terra molhada...

Que se escreva o poema feita de lamina

Sensível a dor sentida no acalanto da madrugada.

Sandrio Cândido

Um poema a Nydia Bonetti

2011-07-13T14:27:00.000-07:00

Sob estes teus versos grafados no crepúsculo

Repousa a saudade da longínqua pátria. esmiuçada

No agora de seu tempo presente. seus lábios,

Ensaia uma prece antiga- de homens que erram-

Como se desde antes soubesse da dor humana

Aquela onde roubaram lhe de si mesmo. Esvaziar-se,

Das vitrines que acompanham tua coreografia. Em tempos

Modernos urge preencher-nos de nós mesmos. Enfim

Parece ao poeta ser tempo de possibilidade. Cria-se,

Um poema onde não cabe dizer tudo, pois a palavra

Não é capaz de abarcar toda a travessia, diz-se algo

Mas tantos são os olhares e penetrar a palavra inacabada.

Estes teus versos cansados, deitados na árida poeira

Parece o oásis no qual descansa a frágil rosa.Como

Um adulto a mendigar a criança dentro de si. O poeta,

Sabe da solidão dos homens de guarda chuva. Neblina

A encobrir na noite os corpos cansados. Moldura a

Revelar que além de si existe um retrato. Sabe o poeta

Que nunca caberá em seu poema o mundo. Pois o mundo

É dizível apenas ao olhar.Mas vale a pena cantar enquanto

No Poema um horizonte além do asfalto couber.

Sandrio Cândido

Os olhos

2011-07-09T12:27:00.000-07:00

Sei que nossos olhos guardam castelos .Edifícios a sombra

de alguma luz.Sei que há uma dor tão grande

que é indizível para as lagrimas.

Desfilamos junto as horas mortas. Na insónia das cores

emaranhados aos jardins encobertos

pelos senhores de ternos.

O mundo é o sepulcro da felicidade. Desaprendemos

o olhar no horizonte. Como procurar a liberdade

neste esvaziar das tardes humanas.

Úmidos lábios da solidão,beija-nos esta noite

para que possamos ouvir no eco dos nossos gritos

a resposta que tanto almejamos.

Sei que nossos olhos guardam sonhos emoldurados

pela saudade distante.Rostos desfigurados

pelos anos que já não enamoram o tempo.

Sandrio Cândido

Estética das cinzas

2011-07-03T18:54:00.000-07:00

O poema começa no horizonte.

Entre o rabisco deixado em uma folha

e o amor jamais absolvido

pelo tempo que tece as faces humanas.

Olho o verso deixado na gruta

ouço seu canto, suave melodia da saudade

tocada no piano das sensações.

Guardo notas de uma felicidade prometida.

Esboço de uma pintura deixada as traças.

Legado de uma época sem sonhos

onde as paisagens são trocadas

por cartões postais em um teatro de aparências.

O poema parece guardar a voz silenciosa

do homem errante que assume em seu ser

a difícil tarefa de pensar o mundo.

neste tempo de reciclar obras perdidas.

Vive se hoje como se fosse apenas isto.

Como adentrar uma catedral e ver imagens

esquecendo-se que ainda não é Deus

aquela escultura moldado as pressas,

Assim é homem. Esquece que seu corpo

estética das cinzas

ainda não é o humano que lhe habita

quando voltarás a sua morada?

Mas há peregrino nesta estrada de pedras

onde edifícios escondem o segredo,

onde as horas danças apontando

que sempre urge redescobrir o caminho.

Sandrio Cândido

Esperança

2011-06-27T07:40:00.000-07:00

Paisagens claras emergem.

No horizonte esconde-se o passado

moldura de antigos sonhos

restias de luz se esfregam em meus olhos

um fio de esperança ainda é tecido.

Uma fotografia de crianças brincando

é atirada ao chão de poeira

indago-me o porque

será que sabia o fotografo do destino

que aguardava aquela menina

morar indelicadamente em um corpo adulto.

Beija a palavra fria o poeta errante,

mal sabe das esquinas onde jovens moram.

Perdido em meio a solidão metropolitana

aquece o poema com um sonho,

sabe da impossibilidade- mas sabe que as rosas

um dia forem apenas sementes.

Paisagens descortinadas no céu cinza

onde moram os sonhos de antes

onde se envolve com o manto da esperança

a trajétoria de uma vida sofrida.

Onde a mulher que no semáforo pedia

encontra de novo sua utopia.

Sandrio cândido

Consciência da morte

2011-06-17T06:59:00.000-07:00

Nós morremos de tanto que vivemos

Heráclito.

Desfigurado olhar. Nada nos resta

senão recolher do chão as tardes.

Versos mudos quedam das árvores

tal como folhas ao fim do outono.

Nada de aparências. O tempo agora

é de vestir-nos com o ultimo traje,

a dança dos bisturi não mais

será coreografada sobre nossos corpos.

Fotografias guardadas. Como sombras

de uma época de possibilidades

hoje o barco faz a ultima travessia

e nossos olhos voltam-se ao primordial.

Cinzas, sabemos ser no fundo, mas negamos,

voltamos hoje ao que fomos. Essência humana

morrer é retornar ao ser ultimo

que é também o primeiro ser.

Poema cortante. Desfaz nossas crenças

Já não podemos sonhar, entregamos-nos

agora é tempo e há muito tempo ainda.

O Tejo sempre resvala na eternidade.

Descortinado palco da vida. Cenas errantes .

O homem tecido de solidão e esperança

aconchega em seu ser o ultimo destino

beija a tua morte para acasalar a tua vida.

Sandrio Cândido

Fonte da imagem: http://scandolara.com.br/picasso-guernica/

Entrelinha

2011-06-11T14:24:00.000-07:00

A poesia corta

indizível

não se diz poesia, diz se poema

a poesia fica depois que partimos

a poesia é a lembrança depois que tudo foi esquecido.

A poesia lateja

cobre nos com véu da esperança

junta cacos de uma utopia

esconde se entre cortinas emaranhadas

baila suave no palco da vida.

A poesia é doída

será dores de parto ou dor fingida?

a poesia é a morada

do sentimento inaudível

é uma flor umida dentro do amanhecer.

A poesia é pálida

é azul e cinza

na verdade a poesia não é

a poesia acontece

nos crepusculos da nossa existência.

Sandrio cândido.

O ser

2011-06-08T05:41:00.000-07:00

A maioria destas pessoas vive porque respira. o ser

humano atual não ouve o grito de sua maior crise.

cala sua angustia porque tem medo de se perder num

emaranhado de duvidas sobre seu próprio ser.

Augusto cury.

Uma palavra me basta-esperança

ainda que presa a ilusão dos sonhos.

Dentro do meu ser habita castelos medievais
junto a prédios e pontes.
A arquitetura da minha vida
surge do desenho imprevisto.

Não visto o traje do tempo moderno
vitrines não me fascinam
pois sei que o único traje humano
é feito de terra, de luto.

Adentro-me, em meus túneis,
no silêncio das minhas horas
encontro o verso que me define
ouço-me- doida voz do meu ser.

Já não me procuro nos espelhos
as praças perderam-me
nas ruas deixo apenas o rastro,
habito-me, onde só eu me conheço.

O meu fim é o meu inicio
onde o poema brota com a dor
onde o verso da morte caminha
junto aos meus passos futuros.

Sandrio Cândido

Suave lembrança

2011-06-02T19:14:00.000-07:00

A Juliana Lira.

Quedavam as folhas, inaudível som

dos olhares que se encontram na multidão

Deito-me sobre os nossos lençóis

de repente uma lágrima vem de encontro ao chão.

Passos que dançam juntos no palco

balé de espelhos. existência profana,

onde os corpos se consagram ao desejo

de unir-se ambos em um só sentimento.

Uma caneta jogada a poeira da estante

perto de versos rabiscados na agenda

o poema guarda o silêncio das crenças

dos beijos e dos corpos entrelaçados.

No escuro do anoitecer saio as ruas

a procura do mesmo olhar- sem saber-

quem o amor é feito apenas do instante

em que permitimos a grafia da lembrança.

Uma taça de vinho jogada sobre as rosas

descanso meus olhos sobre as fotografias

já não existe o contanto, mas existe em meu ser

a saudade- calída grafia dos momentos.

Contigo ainda caminho, juntos e separados

estranha forma de amar a nossa

pois amamos o que se ausenta.

Te espero na possibilidade de um dia ser...

Sandrio Cândido

Dedico este poema a uma das minhas leitoras fiéis, também porque ela é uma poetisa apaixonada que me transmite um suave cheiro de amor e saudade. Beijos querida Juliana Lira do Reticencias,

Mundo liquido

2011-05-31T14:09:00.000-07:00

Deitaram se as mascaras

acabou-se o balé de espelhos

enfim ele tornou-se insuportável.

O homem vazio

caminha a margem do rio

a espera da barca para a ultima travessia.

Inaudível voz da primavera

que nos corações modernos soam

como sinos estridentes, grita a felicidade.

sem rumo e sentido o homem anda,

já não satisfaz o seu anseio

no culto individual ao seu eu.

O que és tu homem pós moderno?

o que em minha frente se move

ou o reflexo de teu rosto no espelho.

Vestiram-te com os trajes do mito

te aplaudiram com a ciência

e agora deixaram desperdiçada a tua vida

a margem do grande caminho.

Sandrio Cândido.

Despedida

2011-05-27T17:05:00.000-07:00

Éramos um só olhar a margem do rio Tejo

quando a areia adentrou os nossos olhos

e já não penetrei mais os teus olhos azuis.

Os sinos dependurados na capela tocaram

anunciando o crepúsculo dos beijos apaixonados

como se cada badalar fosse a marca da ausência.

Outra vez olhamos a distancia dos corpos

mas eles não pertencem a esfera do sentimento

o homem ama mesmo sem poder tocar.

Inesquecível instante em que as mãos

e os passos juntos sob a chuva

grafaram no retrato da saudade o ultimo instante.

A grafia dos mudos olhares e dos beijos negados

é a grafia que o poeta sucumbido na lembrança

não consegue apagar das entrelinha solitárias.

Sandrio cândido

Dias cinzas

2011-05-21T07:37:00.000-07:00

Inesquecivel emudecer das horas errantes

onde c poeta com a lamina do instante

corta tempo de ponteiros cintilantes

e ver nos pedaços a poesia da eternidade.

Entardecer de corpos abandonadas no abismo

entre o sonho inaudível e a realidade mutante

era preciso que surgisse entre este beco

o poema da esperança gritante.

A saudade é um lugar perdido no espaço

onde se guarda as pessoas que não cessam

de renovar em nós o desejo da vida

e os momentos que são inexpremiveis ao agora.

A senhora morte abraça nos a cada lembrança

mas a beleza da vida é saber que o crepúsculo

é enfim o ensaio magnifico e mudo

para o grande teatro dos amanheceres.

Dias cinzas são comuns ao poeta urbano

mas cabe lhe a penosa tarefa de despir o céu

e ver que atrás das cortinas do pensamento

há sempre um emaranhado de cores cintilantes.

Sandrio cândido

Esboço sobre poesia

2011-05-17T08:07:00.000-07:00

No mundo tudo se faz ideia quando toca o nosso olhar. O que há de mais belo na poesia é esta capacidade que tem os verdadeiros poetas de captar no olhar a sensibilidade dos seres, inclusive dos objetos através dos seus olhares, em mundo insensível como o nosso, isto soa com uma beleza rara. Não é palavra a essência dos poetas, mas para aqueles que querem viver a poesia, além da pagina de um livro,o olhar é essencial.

A poesia é algo inaudito,mas que cala profundo em nosso coração. O poeta não é aquele capaz de escolher belas formas metrificadas,mas é aquele capaz de silenciar a voz o leitor e leva-lo a uma reflexão profunda de si mesmo,aquele capaz de fazer " que seja eterno enquanto dure".

A poesia nos faz refletir porque ela é feita de símbolos(imagens) que codificam a existência e marca o nosso inconsciente,um exemplo desta poesia está em Fernando pessoa e Shakespeare, além de outros grandes nomes da poesia mundial.

A linguagem poética é quase sempre marcada pela tragédia e pela dor, pelo " ser finito ser eterno", pelos instantes. A escrita poética é uma busca pela verdade, por isto muitas vezes persiste a contradição ao olharmos a obra de um autor, porque cada poema é uma nova percepção do tempo em que ele vive. O ser humano é uma contradição, e a poesia é essencialmente uma visão do ser humano e do tempo-espaço no qual ele está inserido Das artes literárias, penso que a poesia é a única que não pode ser apenas fruto da imaginação, a existência humana e a filosofia são responsáveis por lapidar a obra poética.A poesia é também uma transcrição sentimental das lutas sociais, o poeta dar a estas lutas uma condição existencial, tão bem descrita em Drummond. Na blogosfera há uma vantagem para os novos poetas, pois nos comentários dos leitores é que descobrimos o significado da nossa poesia. Algumas interpretações se distanciam daquilo que imaginamos, mas esta a beleza. como um verso simples desperta varias sensações no leitor? Como um poema leva a vários pensamentos diferentes?

Mariana Ianelli escreve em um dos seus poemas: " A poesia está muda, já não se evoca mais". Não deixa de ter razão o pensamento da poetisa diante da crise da arte na qual estamos inserido, hoje o poema ganhou novas formas, com os movimentos novos, alguns estranhos( poema concreto poesia visual) e absurdos, mas a poesia ainda é a mesma. Nem todo poema é poesia. Hoje o poema muitas vezes não fala ao leitor, pois o poeta vive buscando a forma perfeita e esquece de fazer poesia.

Porém a boa poesia continua a se perpetuar tanto nas paginas dos livros como nas paginas da Blogosfera, nestes poemas sobrevive a única forma de se fazer poema, grafando nas entrelinhas a poesia.Estas entrelinhas quase sempre guarda pedaços dos poetas, um pouco do homem que se permite grafar no chão árido do poema.

Sem sentimento( solidão, saudade, amor, felicidade, sonho, dor) enfim sem a alma não existe poesia, mas existe apenas palavras grafadas no papel metrificamente, como disse Paul Claudel " a poesia não é feita destas palavras que espeto no papel como pregos, mas sim daquilo que fica nas entrelinhas".

Sandrio Cândido.

Tempos possiveis

2011-05-14T17:27:00.000-07:00

Deus, mas onde encontrar Deus

Já não habita nas igrejas

Será que está nos laboratórios

Manipulando os frascos de genes?

Homem, que homem deseja ver,

Este que hoje escreve, o poeta,

Ou aquele que há de vir depois

Será o homem a cobaia de sua perfeição?

Mito, Deus e homem,

e agora poeta

o que aguarda nos atrás das cortinas

da ciência que hoje nos domina?

Sandrio cândido.

Lembrança de um encontro

2011-05-11T09:13:00.000-07:00

Distante estará os nossos rostos, ao longe

onde o verso da eternidade cobre o tempo

com sua tinta de sonhos emoldurados.

Lembraremos de toda a antiga janela

onde nossos olhares se encontravam

na esperança do toque entres lábios calidos.

Suavemente percorremos a margem de um rio

e descobriremos que a vida é a metáfora

de um rio em constante fluir...

Percorrei o teu corpo, pela primeira vez

não sentirei vergonha de desejar-te

mas saberei que os corpos enganam-se.

Pois já não seremos aqueles jovens de antes

mas em nossos corpos estará guardado a sombra

[de nossos amanheceres]

pois estaremos no crepúsculo de nossos tempos.

Lembraremos as mãos sobre os cabelos

quando a chuva tocava os nossos olhos

Lembraremos as rosas espalhadas sobre a cama

onde nossos corpos de doavam ao outro.

Lembraremos o dia em que o poema do amor

escrever para nós o seu ultimo verso

mas saberemos que foi neste dia que descobrimos

que a eternidade sempre foi o instante
II

O instante do beijo

do abraço

do olhar.

O instante de sentir

o teu perfume

o teu beijo.

O instante em que caminhávamos

sob a luz do amanhecer

no jardim das rosas vermelhas.

O instante em que nossos corpos

transformou-se em um só apenas

próximo ao lago de águas claras

O instante em que nos amamos

sob os lençois azuis

das nossa cama.

sandrio cândido

Retrospectiva poética 1

2011-05-07T19:15:00.000-07:00

poema n° 1.

Olha-me com olhos de criança
Porque a solidão que me recolhe
E a mesma que sentes o menino
Que eu abandonei na infância.

Ele ainda mora em meu ser
Como deve ser triste para ele
Ver o adulto que me tornei
Deve ser um olhar de pedra.

sandrio cândido.

Poema n° 2.

Um olhar de pedra
De areia e cal,
Um olhar sem cor
Desfeito em cinza
Descortinado
Pelo sempre amor.

Ainda resiste
Na saudade.
Mas o que sufoca
É esperar um futuro
Porque o passado
Não padece mais.

sandrio cândido.

Estes dois poemas foram ambos publicados em junho de 2010 no aalmaearosa.

O segredo do olhar

2011-05-04T06:26:00.000-07:00

Outro dia estava andando pela rua quando deparei-me com uma flor, pequena e quase insiganificante diante das arvores enormes e dos predios que rodeiam a cidade de curitiba.Sou daqueles que ao ver uma flor não resiste a chegar a aconchega-la em minhas mãos e sentir o doce perfume da natureza. Mas não é da flor que quero falar, mas da experiência que se tem quando se olha as pequenas coisas da vida. Nosso tempo desaprendeu o segredo do olhar, já não se olha mais, passamos despercebidos, sempre correndo rumo ao progresso que nunca chega. Desaprendemos o segredo dos olhar, lembrando que o olhar é muito mais que o simples enxergar com os olhos, olhar é aprofundar-se na essência do que se vê.

Mas hoje já não se permite observar, olhar, esqueçemos como se pasma diante da beleza dos pequenos detalhes, afinal o que seria das cortina da vida, sem os pequenos fios que os teares tecem no silêncio das horas,eis o segredo, o silêncio, olhar é silênciar-se para abstarir o maximo possivel daquilo que vemos.

Urge reaprender o segredo dos olhos, do olhar, do pasmar, afinal não se ama o que não se olha, e o mundo anda precisando muito de maor, incluo também eu, pobre poeta que sou, também preciso aprender a cada instante a parar e simplesmente olhar.

Sandrio cândido

Poema n° VII

2011-04-29T13:34:00.001-07:00

Não emudecerá no crepúsculo dos tempos

o sonho que hoje carrego no peito

e que mesmo sufocado entre espinhos

ousa desabrochar-se como esperança.

Uma palavra basta para preencher o vazio

das tardes que anoiteceram em meu ser

e deixaram o rastro da solidão adentrar

os desejos que emergiam em mim.

Não morrerá comigo o amor que possuo

pela beleza dos abraços e dos beijos

não saberá a ciência psicológica

vivenciar o calor das mãos dadas.

Não emudecerá no ultimo instante

o calor das amizades, dos amores

não será abandonado no frio o amor

dos homens que ousam sonhar.

Sandrio cândido.

A palavra

2011-04-23T06:07:00.000-07:00

No silêncio da poesia ouço a voz das crenças

dos sentimentos, do anseio de algum poeta

ouço o eco da solidão na entrelinha

do poema cinza sob a velho livro.

Escrevo, amada Carol, escrevo

talvez só me reste buscar a palavra

pois já o evangelho diz em seu prologo

que o verbo carne se fez e entre nós habitou.

Mas a palavra me trai, ela me escapa as mãos

e só fica-me a voz de um olhar...

a fuga da palavra desperta os sentimentos

que não cabem dentro de um poema.

Oficio das letras, trabalho arduo com a palavra

esculpo no caderno o vazio que há em mim

o que sou, o que não sou, o que não sei ser

tudo transmuta se em grafia- nada escapa ao verso.

A palavra me toma, me ergue do pó

com ela assumo a narrativa da vida

a solidão das coisas que me habitam

só sei que escrevo a minha vida em uma poesia.

Na palavra me perco e me encontro
me divido entre os pedaços
que inevitavelmente são levados pelo grande poema
a qual deram o nome de tempo.

Sandrio cândido

Pietá

2011-04-20T18:20:00.000-07:00

"Ave Maria, gracia plena, Dominus tecum, benedicta tu in mulieribus
et benedictus frutus ventris tuus, Iesus.Sancta maria Mater Dei
Ora pro nobis pecatoribus,nunc et in hora mortis nostrae.
Amem."

oração da igreja católica.

Teus olhos em lágrimas, tuas mãos suaves

recebem o Cristo crucificado, dor amarga a tua.

Tua fala convertida em dor, nenhuma palavra se ouvirá

da boca que em Canaã rogou lhe o milagre do vinho.

Apenas a lágrima, como se pelos olhos fosse possível

entender a crueldade dos homens que o transpassaram.

Era possível que teu pranto molhasse o chão de poeira

e fizesse nascer dele a semente da esperança.

Mas como transmutou lhe o sentido de tudo

quando percebeu que a cruz era um caminho.

Não olhaste o passado, o primeiro coração

mas se entregaste porque descobriste a verdade.

amava-o, mas sabia que ele deveria padecer

pois só assim nasceria outro poema do reino.

Creste na utopia, porque sabia que a dor ensina

pietá, olhaste morto o teu filho e soube que o mundo

é demasiado cruel com quem ama a justiça.

Pietá, teus olhos continuas acesos como velas

a chamar-me, a pedir-me que eu vá além

que eu quebre a crosta do meu egoísmo.

A pedir-me que anuncie ao mundo que o amor é possível

que a justiça reside no coração,
que viver é preciso.

Sandrio Cândido.

Inaudível

2011-04-16T06:53:00.000-07:00

Pedaços de nós, perdidos entre os versos

grafados no árido silêncio do beijo

que em alguma noite ficou esquecido.

Ainda me resta olhar os retratos

e perceber a caligrafia dos olhares

que se perdia entre as declarações.

Guardo a inaudível canção que tocava

quando nossos corpos bailavam

no primordial encontro dos lábios.

O triste do amor é saber que um dia

inevitavelmente perdemos o que amamos

mas o amor vale pelo instante.

Apesar de que no amor não se perde

pois nas gavetas da saudade

sempre fica um pouco do que amamos.

Então ao menos hoje quero recolher-me

e amar-te como nunca amei alguém

porque te amarei na ausência dos corpos.

Porem te amarei de forma esplêndida

sem lábios, sem olhares

apenas com o verso do sentimento.

Sandrio cândido.

Credo de um quase poeta

2011-04-12T09:31:00.000-07:00

A camila Lourenço.

Não creio nas palavras ditas, elas emudecem

quando o cão negro da morte espreita nos

na antiga porta dos tempos existidos.

Ando procurando um verso, tentando aprender

a juntar palavras em uma emaranhado de imagens

a formar poemas, a cantar a beleza da vida.

creio nas formas brandas, nos abraços prometidos

mas não creio nos homens de luto

que negam um sentido para a vida.

Não creio nas caixas de metal onde desfilam imagens

elas não ajudam a pensar, elas apenas deflagram

a amargo sentimento da alienação.

creio no palco onde os atores grafam seres,

afinal o que é o teatro senão um estranho mundo

de vidas possíveis, de sonhos calados...

Creio na dança, ela sabe que os pedaços de mim

não cabem na louca multidão consumista

onde consome-se até o cronometro-o tempo.

Creio em Deus- talvez eu não saiba quem seja ele-

mas mesmo assim creio, porque importa na vida

buscar a verdade-ainda que ela seja um verso esquecido.

creio na musica-não no abstrato das vozes roucas-

mas creio na canção-não nas notas juntadas do nada

mas em uma canção feita com o suor e sangue da vida.

creio nas cores, nos poemas de Fernando pessoa

na filosofia, no verso de Reine Maria rilker

mas diante de tudo o que grafei em minha poesia,

restou me apenas duas coisas a dizer- creio no ser humano

na juventude que abraça a utopia de um mundo livre

e só creio nisto, porque eu acredito na vida.

Sandrio Cândido.

Lisboa: canto da liberdade

2011-04-10T16:10:00.000-07:00

Ao poeta do penedo.

I
Lisboa
teu grito clama liberdade
suspira aroma de cravos.

Lisboa
teu poeta há de escrever livre
porque as mãos que hoje lutam
há de vir lutar com palavras.

E as palavras saltarão as telas
rimarão olhos e fé
com o teu grito que é liberdade.

Lisboa
enquanto te percorro, te grafo,
para que saibas o mundo
que tens alma de liberdade.
II
Serás minha terra a terra portuguesa
minha pátria será tu que és enfim
a poesia para meu poema
o aroma para minhas rosas.

Deixarei me cobrir de cravos e rosas
voltarei novamente a Abril
se for preciso lutarei com eles
mas será livre o meu Portugal.

Mas em meu século
Portugal mudou de nome
hoje Portugal se chama Israel.
III

Israel, porque em tia há de nascer
um novo país feito de paz
assim como em Portugal...

Jaz no meu canto a guerra
que não deveria ser iniciada.
É necessário outra revolução
para que os jovens se permitam
colher nas ruas outros cravos.

sandrio cândido.

P.S. este poema foi publicado a um ano, mas portugal merece-o outra vez.

Utopia

2011-04-06T18:28:00.000-07:00

Descortina o céu que há atrás do cinza urbano

inventários de náufragos e utopias

eu também preciso de uma para viver.

Ontem meus pais ousaram sonhar a liberdade

hoje sentei me na frente da televisão.

Deus meu-onde será o chão onde posso plantar

a semente da esperança- a juventude talvez.

Quando olho para os homens de preto

que já não lutam. não pensam e não ousam

mas recebem tudo o que lhe oferece o sistema

sem questionar, já não se educa mais.

Pega se o lápis e escreve se datas, calendários

mas ninguém sabe porque descobriu-se o Brasil

porque Portugal lutou em Abril

porque alguém sonhou a revolução.

Meu sonho é ver um mundo sem os véus da opressão

livre das correntes que prendem o homem

sonho em ver um mundo de poemas brandos

grafados no rosto dos jovens revolucionários.

Queria que a bandeira do ódio se desfizesse no ar

e que o amor fosse mandamento da humanidade

mas que posso fazer meu Deus, crer quem sabe?

utopia, o mundo anda precisando de uma para viver.

Sandrio Cândido

O enigma da rosa

2011-04-03T17:34:00.000-07:00

Hoje me busquei em teus olhos e eles já não estavam mais onde eu deixei, onde foram não sei, só sei que as vezes basta apenas a presença de algo, mesmo que seja uma simples pétala esquecida ao canto da sala, por acaso ela permite que o sonho visite o castelo da memoria e encontre nele o quarto da saudade,onde deixei aberta a janela em que teu rosto tantas vezes se desnudou frente aos meus olhos de poeta.hoje passei entre as rosas, decifrei o enigma, quem dera eu não tivesse descoberto, pois chegar a ultima petála da rosa é sempre como descortinar a morte. Viver é desnudar a rosa do tempo e nela deitar ao chão as petálas dos instantes, e tantos deles possuem um pouco de ti, e em ti sempre haverá um pouco de mim.
Resta-me caminhar nos ombros do mundo, peregrino de instantes sonhados, resta-me tentar encontrar a aurora adormecida no escuro da noite, o azul encoberto no cinza da minha são Paulo.
Volverei meu olhar para a eternidade, lá nos possuiremos como ninguém já se possui aqui nesta terra de pó e versos. lá seremos completos em nossa incompletude, lá seremos qualquer coisa, qualquer poema, qualquer sonho, lá finalmente seremos, pois aqui só sonhamos ser....

sandrio cândido

Concepção

2011-03-29T17:04:00.000-07:00

Nas gaveta do meu quarto há muitos retratos

um pouco de mim ficou grafado naquelas imagens

nos becos onde passei minha infância

ficou um pouco dos meus sonhos.

Na menina da janela ficou um pouco de mim

e a janela se abriu para outra possibilidade

o piano da saudade foi juntando as notas

e um pouco de mim ficou na canção.

No cinza da cidade não se escreve poemas

mesmo quando o céu de pipas surge

desafiando o escuro da vida urbana

sempre fica um pouco de mim na cidade.

Inacabado eu fui me perdendo nos passos

que na poeira da estrada vai ficando

um pouco de mim fica nos rastros

nas pegadas que no tempo fui grafando.

Cortei meus galhos, meu caule se perdeu

foi preciso que eu descobrisse meu nada

fui perdendo-me nos sonhos frustrados

mas só assim eu pude encontrar-me.

Fui passando pelos rios do tempo

em mim foi ficando as marcas da existência

e quando me descobrir animal

é que me tornei um ser humano.

Depois de ter escritos meus poemas

e deitado a toalha dos anos vividos

fotografei-me e nas paginas da saudade

grafei a vida, um poema inacabado.

Sandrio cândido.

A linguagem das pedras

2011-03-26T06:54:00.000-07:00

   "Nu sai do ventre da minha mãe, Nu voltarei.
   o senhor Deu, o senhor tirou, bendito seja o nome
   do senhor".
      ( do livro de Jó.)

A dor me moldou, com a rosa de pregos

perfurei minha alma, grafei meu poema.

Na insônia das cores me fiz homem

Na solidão eu pensei a minha vida.

Inacabado, sempre fui inacabado

era preciso buscar o meu ser

fui a poeira, ao chão

não tive medo de arriscar o verso.

Sabia que do meu nada podia surgir

algo a mais. Só não sabia que a liberdade

é a prisão dos homens de hoje

só não sabia que amar é tão difícil.

Precisei de uma linguagem, busquei nas pedras

Não sabe ser humano quem não sabe sofrer

não vive quem não sente dor

apenas passa pela vida.

Descobrir na solidão os meus limites

descobrir-me humano

que a alma pode existir

que sem sonho a vida é nada.

Doeu, era preciso descer ainda mais

ao profundo de mim mesmo

só quando descobrir o mito

pude ver a realidade.

A dor foi meu balsamo, meu verso

o sonho meu guia

as pedras foram meus poemas

e o resto eu chamei de vida.

Sandrio cândido.

Janelas.

2011-03-23T18:24:00.000-07:00

Se as janelas não mais se abrirem não procure-me,

a saudade é como um teclado onde as notas

repetem juntos o som da esperança.

Um coração sangra em meu peito

doi ao ver cortar-me a faca do tempo

e ao juntar se no chão os pedaços do nada

vejo que ao pó tudo há de voltar um dia

mas que de lá surgirá o verso da eternidade.

Sempre fui teu, ainda que fosse apenas

na sombra triste de nossos olhares

entrelaçados sobre a janelas

emoldurados como fotos no porta retrato.

Por ti deixei de me pertencer, era inacabado

e em ti encontrava a parte que em mim faltava

o amor é saber completar-se

no pouco que nos resta do outro.

Eu te amava, olhe meus antigos versos

solidão desenfreada

eu te amei até que viesse o tempo

e em suas cortinas cobrissem

a sombra adormecida da eternidade.

agora dorme em mim o meu amor

e em nós dorme

o desejo da eternidade.

sandrio cândido

Tempos necessitados.

2011-03-20T14:28:00.000-07:00

Vivemos tempo de busca, só não sabemos o que buscar, temos tudo, mas algo nos falta.Somos vazios e cheios,contradição moderna. Dentro de nós dorme o desejo da eternidade e já não sabemos em qual gruta adentrar para procurar a semente do amor. Somos vazios de nós mesmos. O mundo de hoje quer a felicidade fora de si, como se a felicidade estivesse na vitrine de uma loja ou na tela da TV. A felicidade adentrou o mercado dos bens consumíveis e rápidos, mas esta não é a verdadeira felicidade. A felicidade verdadeira está dentro das nossas possibilidades de sermos nós mesmos.

Temos medo, olhamos no espelho e gostamos da imagem, o espelho só reflete pena que não acusa. Vivemos a época dos espelhos. Uma época onde o que vale é as imagens, pouco valor se dá para a pessoa humana, talvez por isto vivemos a época das depressões.

Somos depósitos. Guardamos nomes, lugares, pessoas, colecionamos muitas coisas (objetos), bom seria perdê-los. Percamos os objetos e aprendamos a esquecer, é preciso preencher nós com a nossa essência, conosco mesmo. Não podemos colecionar pessoas, já dizia dom Helder Câmara: “as pessoas são pesadas de mais não as carregue, mas as ame”.

Somos como vitrines, por nós vai passando muitos olhares, mas é como se o nosso olhar ficasse distante. Recebi um comentário dizendo que “é como se eu olhasse para o texto sem cobrança, permitindo-me sonhar”. Concordo com a cah, a menina de a sombra do mar. Vivemos tempos em que cobramos muito, queremos status, riqueza, muitas coisas e não é preciso ser religioso consagrado para saber que o importante não é o que temos na vida, mas o que fazemos na vida. O importante é não deixar de sermos o nosso próprio ser para tornar se a sombra dos que os outros querem que sejamos.

Vivemos tempos necessitados. Desfizemos as utopias e já não faz sentido caminhar, será que já não utopia no mundo? Será que o outro vale mais do que eu? Mas como amar o outro se eu não sei me amar, se eu não me torno sujeito da minha historia? São tempos de busca, buscamos a nós mesmos. Mas esquecemos que nós só estamos dentro de nós. Esquecemos que o amor é a necessidade de completar-se e que a solidão é apenas uma forma de ver o mundo e que ser só não é ser solitário. Como diz a cah: “a solidão é uma vírgula em meio a duas palavras”. Sejamos nós esta vírgula. Aprendamos a ser o que de melhor temos, nós mesmos.

Sandrio cândido.

Possibilidade.

2011-03-18T09:18:00.000-07:00

A solidão é uma vírgula no meio de duas palavras.
Cah..

Ontem de manhã o vento dispersou os papeis que estavam sob a mesa, levantei me para colher do chão os papeis como quem tenta colher uma rosa. Com medo dos espinhos e eles estavam lá, eles sempre estão. No meu caso os espinhos são as lembranças que ao tocar os meus olhos inevitavelmente transmuta em lágrima,mas que quando se esconde em mim transforma-se em poemas que os olhares há muito já havia escrito.Sabe como é não fiz o que devia ter feito, declarei-me apenas em poemas escritos na poeira,veio o vento e os levou e o pior do amor não é perder mas não ter se dado a chance de tentar.O pior é ter ficado apenas na possibilidade do beijo e nunca saber se o beijo poderia acontecer.

Algumas vezes a solidão causa medo, este estranho sentimento feito de imagens captadas durante o curso da existência pela maquina do olhar, mas a solidão na verdade é uma fuga, escrever pode ser uma fuga, porém quando se escreve voltamos para nós mesmos e dai não conseguimos fugir, apenas nos manter na superfície pois se fomos ao fundo teremos belos poemas, mas teremos também a consciência de nossa fragilidade. Escrever é se recriar, apesar das possibilidades de não sermos, nós somos e isto é o que importa para o universo da poesia. Mas o que somos, a imagem grotesca que construirmos na nossa realidade ou a imagem que nossos poemas fazem de nós? talvez as duas coisas sejam apenas uma, porque escrever é criar vidas possíveis.A dimensão entre o real e o imaginário é mínima.
Penso que o amor é associado a tudo o que fazemos, tanto este amor que não aconteceu na realidade, mas que o poeta imagina, quanto o amor que tem sua realização plena na poesia. Ao escrever mergulho no mundo mas com a capa dos meus sentimentos, olho o mundo mas vejo a partir do meu olhar de poeta,religioso e solitário( ninguém escapa da solidão). Mas a solidão não é isolamento. Solidão é saber que quando vemos algo, somente nós o percebemos desta forma e que mesmo se alguem o perceba ainda será nosso o mérito de ter percebido naquele momento e lugar o objeto percebido, ou seja a solidão é antes o olhar único que temos para aquilo que nos norteiam. Uma vez quando eu escrevi me disseram que eu era solitário e confesso que amo a solidão, sem ela eu não seria eu, seria a copia do que o mundo me pede para ser( e hoje há tantos assim que se transmuta no que a mídia deseja que eles sejam, meros consumidores que não quem pensar, cumprir a difícil porem saborosa missão de pensar o mundo.
Volto a epígrafe da cah que já diz toda a essência do homem solitário, somos uma vírgula que temos como missão pensar, o ato de pensar é na verdade o que liga nossa vontade aos atos, o que nos faz humanos.Pensar é sair da Tabula da salvação e ir além dos mundos que conhecemos, ir para as possibilidades de ser o que sabemos não poder ser. Talvez a comodidade seja boa mas não ajuda em nada, a solidão( o pensar só) ajuda. Afinal navegar é preciso, viver não é preciso já diz o nosso poeta maior Fernando pessoa.

P.S Obrigado Janita pelo apoio na vida religiosa,
obrigado Patrícia lara por seu tão presente mesmo distante.
A você Camila heloise(cah) por escrever tão bem.
Obrigado Camila lourenço por seu tão meiga.
Obrigado escafandrista por dizer palavras tão simpáticas a mim simples humano.
Obrigado a todos que passaram por aqui.

Sandrio cândido.

Filosofia.[reeditado]

2011-03-14T09:37:00.001-07:00

No meio das pedras que compõem a rua

Chão de poemas invertidos,

Um homem escava o solo concretado.

Lateja no ventre da terra o poema sucumbido
Nas horas maquinarias da academia.

A faca do progresso pouco a pouco

Molda o pensamento dos homens.

Já não se olha a flor que evoca

A certeza de padecer sob a crise
O silêncio gritante de alguma utopia.

Os homens de meu tempo se acomodaram

Na leveza de ser o que se pode ser
Esquecem as possibilidades de ser

Aquilo que desconhecemos do Devir.

Os homens de meu tempo padecem

Do mal de não pensar a vida

difícil tarefa para os modernos químicos.

Procura se sentido e nada se encontra

Porque aqui tudo é passageiro.

A realidade não é passiva de mudança

Quando a utopia não habita o desejo humano.

Embalsamaram nossos corpos como minutos
Aprisionados em uma fotografia
Estranhamente deram o nome de liberdade
Ao consumo que a vitrine prometia.

É preciso ater se aos versos

nas entrelinhas

lá reside a resposta,

_A filosofia.

Nenhuma solidão nos finda

Se a ideia de mundo

Ainda nos habita.

A única verdade existente

É feita de muitos porque

Penosa é a tarefa de pensa-los.

No meio da rua um poema se arrasta

Procura esconderijo,
Evoca a saudade,

Desata o nó das gravatas
Para depois deita-las ao lixo.

Nos bolsos se mistura as cédulas

Desfaz se no tic tac apressado
Acidenta-se com o poeta urbano...

sandrio cândido.

Amor moderno.

2011-03-04T07:04:00.000-08:00

Trago no bolso um verso morto, enrolado,

preso ao nó de alguma gravata

nas gavetas junto as calculadoras

amontoados com os mesmos retratos.

Trago uma rosa e vejo tua calida boca

morder os meus lábios aridos

mas tudo acaba, um dia fomos

e agora carol, será que somos?

No deserto do tempo marco com os meus pés

o bailado dos anos que se foram

e que deixou em nós o manuscrito

dos beijos silenciados no olhar.

carol, um dia nos encontraremos em outra janela

que me baste perpetuar o teu canto

nada me sobra da tua presença

senão imagens...melhor será a ausência.

Não me sinto inacabado sem teu ser

porque tu habitas dentro do meu coração

e o amor não é feito de carne, de sexo

o amor é como a sombra da alma

rompendo os limites imposto pelo corpo.

O amor não sobrevive de beijos, de contratos

celados com a caneta esferográfica do tempo

mas o amor é antes um aprender diário

de como despertar com o outro ao seu lado.

E não aprendemos carol, e já dizia o poeta:

"A vida passa e não fica, nada deixa e nunca regressa"

para nós só há a possibilidade do regresso

se for nos embalos da minha saudade.

Porque carol, preferiste a matemática?

Porque foste para o mundo dos numeros

e me deixou aqui sozinho com a poesia

e a doce solidão das idades.

Carol, o que nos separa não é as escolhas

e antes de tudo as nossas verdades

que fazem o sentimento prender-se

ao nó das nossas gravatas

Sandrio cândido.

Da saudade.

2011-03-01T17:56:00.000-08:00

   " porque a saudade é um coágulo
   de nostalgia..."
   Patricia lara.

A saudade é como uma dor que crepita

quando olhamos o entardecer e percebemos

que a possibilidade de ser outra vez

é nula perante os amanheceres.

É guardiã dos versos inacabados

e dos olhares trocados

na sombra de alguma janela.

É espaço de tempo onde se pode voltar

ao momento que antecede

as lágrimas que caem sob o papel

quando se vê o retrato da mulher amada.

É a prisão da criança que fomos

que somos

que um dia almejamos ser...

É dona dos beijos, dos abraços, das vozes roucas

das mãos dadas e dos copos entrelaçados

das promessas nunca compridas

do sentimento que era perfeito.

A saudade é enfim a síntese do texto

que um dia fez se cena

em um tempo presente.

Sandrio cândido.

Castiçal do amor. {reeditado}

2011-02-25T16:50:00.000-08:00

Aceso sobre os altares do templo

sua luz emana das mãos suaves

que tenta compor a musica do tempo.

Nota por nota, palavra por palavra

como se reconstruísse a memoria

da cidade que um dia habitou.

Hoje ele habita uma ilha, as vezes

[ ele sente ser uma ilha]

mas seus habitantes não povoam o nada

misturam se a canções que esperam

[ o momento de ser escrita]

Escolhe a palavra amor, toma um vinho

para esquecer que já amou alguém

amou tanto que seu amor verteu-se

[ no grande devaneio de sua poesia]

Cata as palavras e anota em seu caderno

abre a gaveta e olha uma foto antiga

lembra se do giz e do beijo quase desértico

lábios molhados secos pela indiferença.

Deixa se embriagar pelo olhar contemplativo

vê nos olhos o reflexo da lua, luana,

deixa que seus lábios toquem o papel

já não canta, vive a musica composta.

Sente no papel o sangue, a dor do adeus

arquiteto de castelos e templos profanos

planeja escapar pela janela, única saída,

mas se depara com um jardim de rosas.

Colhe uma rosa, vê nas mãos as feridas

que deve está mutilando o coração

sente o perfume, sente o tocar das pétalas

já não é rosa, é lua, é lembrança, é luana.

Acende no castiçal do tempo a vela da paixão

quando apaga

lembra que era amor

escolhe a flor

a palavra

dedilha no instrumento de ritmos interiores

a canção que o sentimento compôs.

sandrio cândido.

O silêncio da poesia.

2011-02-22T17:22:00.000-08:00

Já não se canta mais, já não se evoca

a poesia está muda

nobremente sepultada no dilúvio

Que purifica e destrói o brasão dos fatos.

Mariana Ianelli.

A poesia calou-se, em seu sepulcro ela deitou-se

e no epitáfio deixou grafado seu ultimo canto.

Dizia dos amores e da memória. Cantava-se

o peso de ser carne e a leveza de ser alma.

Dizia dos beijos, das possibilidades e dos acasos

e ao canto da poesia ia se juntando as coisas...

As mãos de alguém procuram nas calçadas

vestígios de palavras esquecidas em meio a liquidez.

já não se canta, já não se evoca uma palavra

apenas se olha distante- disfarça-se o presente.

A poesia caiu em seu próprio lamento

emergiu no prazer superficial do instante,

na força da técnica e os poetas pouco a pouco

tornaram se grandes matemáticos.

A poesia disfarçou sua sensibilidade e vestiu-se

com o vestido da modernidade

largou para os cantos seu dever primordial

de ser a arte de pensar " com o sentimento."

A poesia ficou como uma rosa na cidade
em meio ao cinza despercebe se sua utilidade..
Em seu canto junta se o luto
e o canto desesperando da modernidade.

sandrio cândido.

O poema.

2011-02-18T13:19:00.000-08:00

Recolhe do chão teus versos nunca escritos

é preciso que se demore sobre a caneta

não te importes com o cintilar dos ponteiros

antes faça te surdo para o tempo insano.

Não esqueça que a poesia jamais habita

nestas palavras que tua mãos calejadas

pensa escrever no caderno de capa dura.

Poderás tu aprisionar a palavra poética?

A poesia habita os olhares dos passantes

nas entrelinhas do poema,onde o olhar

silencioso do poeta não conseguiu penetrar

e assim a poesia escapa a suas mãos.

Recolhe do outro mundo, inconsciente

as palavras mudas, permita que elas te firam

com o olhar duro de quem sabe que a vida

é também um pesado fardo de pedras.

Sandrio cândido.

Moldura de um sonho.

2011-02-15T05:48:00.000-08:00

Diante do espelho vejo passar os fragmentos

do que um dia eu poderia ter sido

sonhos emoldurados pelo tempo.

É como olhar antigas cartas de amor

que já não existe, que já não pode existir

pois o passado não pode padecer

mas também não pode regressar.

Diante do espelho vejo imagens curvas

antigas posturas que sinto em mim

é como olhar poemas que o tempo

fez amadurecer em meu pensamento.

Diante do espelho eu não reconheço

que uma criança pode habitar meu esconderijo

onde só posso chegar com a saudade

que aprisiona as melhores lembranças.

Que posso eu fazer, senão viver?

Colher do tempo suas marcas

da saudade guardar o que é bom

da vida ser apenas o que se pode ser.

Diante do espelho eu vejo que a vida

só existe em mim até o ponto

em que eu me permito deixar viver...

Senão tudo fica na moldura de um sonho.

Sandrio cândido.

Da morte.

2011-02-12T05:46:00.000-08:00

Sei que determinada rua que eu já passei não

tornará a ouvir o som dos meus passos...

...A morte surda caminha ao meu lado e

eu não sei em que esquina ela vai me beijar....

Raul Seixas.

Sei que o poema há de pairar no ar

quando o verso metrificado

for jogado na poeira do tempo.

Nada nos resta, senão recolher na tarde

o silêncio de nossas auroras.

Tudo é sombra imutável

de poemas grafados na eternidade.

Podemos colecionar faces

o que não podemos

é retornar ao mesmo lugar

jamais vive-se o mesmo instante.

Usamos bisturi,mas a mão que escreve

é guiada por Deus

destino triste este de padecer

sobre a sombra do que vivemos.

Podemos fugir,declarar nos livre

mas o poema da vida terrena

é metrificado pelos ponteiros

dos estranhos relógios cintilantes.

Só o verbo sabe conjugar-se

antes que os homens o alcancem

com os olhares poéticos

na longa cortina da eternidade.

Estranha época a nossa

morremos em nossos pensamentos

já não se vive,passamos pelo tempo,

O mesmo que sempre nos falta.

Da morte. Sabemos que é fim.

Que é poema nunca escrito

pois é pensado e grafado

nos resquícios da eternidade.

Assim é a morte.

É vida. que desconhecemos,

sob a inútil sombra daquilo

que os retratos aprisiona.

Corpo, sob tu estás a alma

que os retratos não capturam

apenas o poema consegue olhar.

Imagens, é no vazio que padecemos.

Sandrio cândido.

Jesus, Deus humano.

2011-02-08T15:42:00.000-08:00

Já não sei caminhar só, ainda que a solidão

seja o único lugar onde consigo te encontrar.

Pois sei que habita em meu silêncio

dentro de mim

Onde não cabe os resquicios do tempo.

Sei que te seguir requer mais compromisso

porque lá fora há homens sofrendo

e tu um dia fez se humano...

Sei que há gente triste, que há mendigos

que há pessoas que clamam ajuda

sei que há pobres, que há espinhos,

Que há poetas, que há padres, que há familias

no fundo não existem diferenças

são todos fruto da mesma criação.

II

Sim, senhor é preciso pensar o mundo

repensar a historia

é preciso ser mais humano

porque o mundo transformou-se em maquina.

Senhor é preciso encontrar-te, mas onde

se não queremos olhar dentro de nós

há tantos fantasmas que habitam

o tempo que em lembrança se faz.

Eu sei que o mundo é injusto, e que há operarios

que são peregrinos de um tempo insano.

III

Deus, será que é tão dificil enxergar teu rosto

no rosto do ser humano

será que é taõ dificil amar

neste triste mundo insano?

Preciso senhor redescobrir que o mundo

é morada de pobres e ricos

e que todos somos enfim humanos.

sandrio cândido.

Sigo te amando.

2011-02-03T17:37:00.000-08:00

... Coleciono silêncios em mim...

Patrícia Lara.

Querida Carol, ainda olho na janela

mas não vejo-te.Apenas contemplo o silêncio

dos rostos comprimidos sob a sombra

dos retratos deixados na estante.

Admirava-me encontrar em teus olhos

os poemas nunca grafados

eram sonetos e declarações

de um estranho sentimento.

Querida Carol. Se queres procure-me

habito a solidão dos monitores,

das pálpebras cerradas e caladas

no som de um poema do Vinicius.

Coleciono em mim estes fragmentos

uma memoria esquecida

no peso das palavras nunca ditas...

Carol, Coleciono adeuses e olhares

guardados nos retratos

na estante dos silêncios.

Esta dor não é aquela por ter te perdido

mas a de jamais ter permitido

que nossos lábios se tocassem

Que nossos olhos se unissem.

Querida Carol. Se a casa desabitada

continua a guardar as lembranças

de um amor não declarado

imagina o que guardará o poema em seus olhos grafado.

Por entre estes véus cinzas vou encobrindo-me

em verdade tenho medo

de encontrar perdido no chão

o sentimento escondido.

III

Ser poeta não me causa espanto

causa me dor é ser humano

ser feito de carne

ser tecido em véus estranhos.

Sabe Carol, só queria lhe dizer

que sigo te amando

na janela me vejo esperando

o beijo que nunca virá...

Na esperança do teu olhar

na lembrança do teu rosto

eu sigo

sempre te amando.

Sandrio cândido.

Carol.

2011-01-31T06:35:00.000-08:00

perdi você tente entender ainda te amo...

cláudia teles.

Cada olhar meu é um silêncio infinito

como alguem mendigando

a suave lembrança da eternidade.

As lagrimas são incapazes de curar

as feridas não cicatrizadas

e o tempo só me serve para lembrar.

Quando me sento na escrivaninha

e penso um poema

torna se pesada a vida,

Pois você está em cada verso

em cada estrofe

na palavra não grafada.

Vejo-me olhando os rostos

procurando entre eles

ao menos o vulto do teu ser.

Silêncio-me, nada me resta a dizer

porque todas as palavras

hão de cair no esquecimento.

Destes versos há de transmutar

nosso sentimento grafado

nos beijos almejados.

Sandrio cândido.

Imutável poema.

2011-01-24T08:46:00.000-08:00

Casa se as palavras, beijam-se

em um ato mudo

confessional.

Já não habitam a crosta do silêncio

mas enamoram-se, as palavras e o poeta

ambos findam no tempo

a eternidade das suas horas.

Diz-me que ama-me

direi-te que o amor não é carnal

que o amor não conhece tempo

que o amor não prende o objeto nas teias do desejo.

Mas insiste em declarar-me

que não podes viver sem mim.

mal sabes tu que o corpo presente

é símbolo de ausência

pois o corpo não ama, entrega-se.

Em um ato de desespero,entrega-se

possuindo se nos desejos

mas a mente não faz sexo

e o coração não conhece volúpia

Sua pele ainda vive em mim

fragmento

mas a essência de tudo esvaiu-se.

Seu corpo habita os retratos

os meus fetiches

más já não habita-me como outrora

o sentimento que possuímos.

O amor não cabe num poema

não cabe em um desejo

pois amor é essência de uma rosa

que fica guardada na lembrança.

III

Beija-me, possui-me na tua volúpia

mas contente-se com isto

porque verás ao vento as pétalas

mas jamais terás o meu ser...

Escreves em teu caderno o poema imutável

alguém há de ler e saberás que o amor

tem estas estranhas faces...

A primeira é feita de alma

[e não conhece o tempo]

a segunda é feita de carne

[ esta perde-se na sombra do tempo]

esvai-se nos desejos, na ausência.

Saberá um dia o poeta lidar com o amor

pois o amor é um poema a procura do poeta

para enamorar, para enfim casar-se

e já não viver apenas o signo dos desejos.

sandrio cândido

Caminho.

2011-01-20T16:53:00.000-08:00

Debruço-me. Ao olhar os cacos do espelho

jogados sobre as rosas, pergunto-me:

qual escolherei daqui a alguns anos

quando já não houver faces a colecionar.

Cumpro na carne o Destino da morte.

tal como um sol a deitar no poente

sobre a sombra da noite, o ultimo raio.

Meus olhos enxergam além do véu

quando os caules se transmutam

e nos jardins surgem rosas...

Pouco a pouco deito no palco a cortina dos futuros.

cubro-a com os lençóes da eternidade.

projeto uma luz tão bela quanta a aurora

um dia descobrir-me e eu era um místico.

Velo a palavra almejada. A carne é pétala

e o resto é perfume, essência do tempo

a pairar nos ares da poesia.

Uma pedra guarda o segredo dos secúlos.

Cumpro o destino da morte no tempo.

Na morte cumpro o destino da vida

e na vida cumpro o destino da sorte.

Na sorte cumpro o destino da fé.

Sandrio cândido.